Entienden

casi siempre

2009-09-01T07:01:00.001-07:00

Caray, ya no hay
estilo ni personalidad,
pues bien, os diré
ser distinguido es una gran cualidad
y yo la cumplo sin dificultad.
Caray (Gabinete Caligari)

Hacer las cosas bien. Vamos a ver qué significará esto .... Pues no tengo ni idea, la verdad, porque cada vez que intento hacer las cosas bien, me sale todo... del revés, quizás porque el problema básico o de base, que no es lo mismo, pero para lo que es va bien, es que el efecto de las cosas que hacemos siempre tiene una recepción muy subjetiva, vamos, siendo más simple y menos complicado, que las cosas siempre se interpretan de forma diferente a cómo uno las piensa, y si no es siempre (porque "siempre" es "demasiado") es "casi", casi siempre.

La cosa es que yo (casi) siempre intento... hacer las cosas bien, intento ser simpático y acabo resultando cargante, intento hacer que en mi curro haya más participación y vidilla, y lo único que consigo es críticas acerca de "quitar protagonismo", "no dejar hablar a los demás", y cosas de este tipo, cosas que yo odiaría en otras personas. Entonces es cuando uno se pregunta a sí mismo, a este que tenemos más cerca, sobre qué imagen damos a los demás. Porque la que yo doy de mi no me gusta.

No quiero tener que agobiarme con "algo más", ya tengo bastante con que en mi vida pocas cosas van "con rumbo y hacia delante...", que encima tenga que escuchar críticas negativas hacia mí, cuando mis intenciones verdaderas resultaban totalmente diferentes. ¿Por qué nos prestaremos tanto a la malinterpretación?, ¿por qué lo haré yo?.

Se que este "post" está resultando un tanto tonto, pero el caso es que me tiene la cabeza girada esta tontería unos días, ¿cómo nos ven los demás?, ¿cómo interpretan los demás las cosas que hacemos, nuestras intenciones?. A mi lo único que me viene a la cabeza es mi forma de dar las cosas, que puede llegar a ser desmesurada, empiezo las relaciones intentando que los demás se sientan cómodos conmigo, cuando parece que lo que pido es que me pateen el culo... ¿o quizás estoy exagerando?, esa es otra de las etiquetas que siempre me ponen... de los nervios!.
El caso es que este "post" no va a ningún lado, me estoy haciéndo un lío porque estoy bastante cabreado con todo, porque lo que más me frustra en la vida es que no me entiendan, porque sino me entienden no saben cómo soy, y sino saben cómo soy, están viendo a otra persona, y esta persona, hay veces que... "casi" siempre, no me gusta.

Una pesadilla

2009-08-31T06:31:00.000-07:00

El laberinto se ha cerrado en torno a el
en torno a el
no encuentra la salida, es al revés
lo está enfocando mal, se va a quedar ahí
se queda
dulces horas (Comité cisne)

Unos pasos a los pies de la cama me arrancan de mi profundo sueño. No sería tan profundo –pienso- pues son apenas audibles. Pienso que hay alguien en mi casa y me quedo inmóvil, escuchando con atención y sin apenas respirar. No son los pasos regulares y templados de quien camina seguro de saber adonde va. Son más bien un repiqueteo irregular, un goteo intermitente en una cubeta de latón que cruza frenético rozando los faldones de las sábanas. Corre hacia un lado, regresa y se entrelaza corriendo en todas las direcciones. Pasitos de pies pequeños en nerviosa carrera.

Decido que son ratas y eso me tranquiliza. Parece estúpido y quizás lo sea, pero tras ese pensamiento percibo con nitidez cómo se destensan los músculos, se relaja la espalda. Veo en la palma de mi mano –o quizás sólo lo siento- las marcas de mis uñas hincadas en la carne. Ahora mi único temor es que no suban a mi cama. No me importa demasiado que correteen por debajo, pero que no salten sobre mí, por favor, que no salten sobre mí. Intento recordar si anoche cerré la puerta de la terraza. Pensar que sí lo hice me intranquiliza. Prefiero creer que la dejé abierta, pues saber que las ratas han entrado vete a saber tú por dónde es aterrador. Veo una viñeta en movimiento donde las ratas se agolpan en un hueco oscuro. Atraídas por una luz empiezan a saltar unas sobre otras y pasan a través de un pequeño agujero que no es más que una caja de conexiones mal cerrada. Van pasando docenas de ratas por ese agujero junto al techo, cayendo pesadamente al suelo de mi casa. Quiero borrar esa imagen de mi mente. Intento cambiarla por la puerta abierta de mi terraza, pero no lo consigo.

Algo cae sobre mi cama. Un golpe sordo y blando plof, al que sigue otro, y otro más plof. Son las ratas. No están cayendo al suelo. Desde ese agujero junto al techo se están precipitando sobre mi cama plof plof plof. Algo pasa por encima de mi cuerpo tumbado bajo las sábanas, algo pesado, algo…

Me incorporo de golpe, encogiendo las piernas hacia mi cuerpo y con un grito que asoma en mi garganta, aunque consigo tragarlo a tiempo. Estoy bañado en sudor. Mechones de pelo se me pegan a la nuca y a la cara. Siento la fría dureza de la pared en mi espalda, en cada una de las vértebras que la articulan. Jadeo sonoramente, aterrorizado. Está oscuro, muy oscuro. Voy a alargar el brazo hacia la mesilla de noche para encender la luz, pero dudo a medio camino. Temo encontrarla llena de ratas. La adrenalina corre desbordada por mis venas. La siento correr. Recuerdo alguna vez que me han anestesiado y la sensación inicial es la misma, es algo que se hace con el control de tu cuerpo a gran velocidad. Procuro serenarme. Ha sido una pesadilla, sólo eso, una mala pesadilla. Respiro hondo. Empiezo a creerme, pero pese a todo, antes de acercar la mano le doy una patada a la mesilla. Después enciendo la luz.

Igual que un disparo, un golpe de un matasellos en mi corteza cerebral me muestra Casa tomada de Cortázar. Pienso en la explicación freudiana que más tarde le dio a ese relato, que fue fruto de una pesadilla. Se limitó a relatar con maestría esa pesadilla, que no es poco. Recuerdo la relación que estableció entre algo que lo empujaba fuera de su casa y la situación política que estaba viviendo en la Argentina. Pienso en el posible paralelismo que pueda tener mi pesadilla con algo que me inquiete. ¿Tiene que ver con mi apartamento? Quedan todavía muchas cosas por hacer en mi casa. Está en permanente reforma, aunque va siendo habitable. Tampoco hace tanto que parecía vivir en permanente mudanza. Aunque quizás no tenga que ver con nada de esto. Quizás la relación causa efecto sea más compleja.

Salto de la cama directo hacia el ordenador. Me pongo a escribir con las imágenes todavía calientes, con el miedo mezclado en mi sangre. Debo autopsicoanalizarme –pienso.

¿Dónde guardé los hongos?

...muñeco de ficción

2009-08-29T02:19:00.001-07:00

La sala se llenó por ver tu última actuación
es una historia más, tan solo cambia el final
te pierden de verdad y nadie te va a encontrar
muñeco de ficción, entraste en la oscuridad
Muñeco de ficción (Biceps)

Una sonrisa especialmente esperada; unos dedos tanteando torpemente la mano de otra persona; ese regalo de navidad tan deseado; el sabor de ese beso –la lengua extraña ¿qué hago con la mía?-; el primer desengaño; ese día de feria, cuando te estalló un petardo en la mano; la visión de ese cuerpo ya irreconocible arrollado en la autopista; la aparatosa caída yendo en bicicleta; el tacto del primer cuerpo desnudo; mis arrebatos de ira, aquellos en que perdí la razón y mis amigos me separaron, asustados como yo de mi brutalidad. Todos esos momentos que, aunque ocurrieron en un segundo, durarán toda la vida. Fueron momentos únicos, irrepetibles y efímeros. Y pese a ello quedan grabados para siempre. Somos un pedazo de madera lisa al nacer y la vida nos va dejando muescas, que son las que nos hacen iguales y distintos.

Todos tenemos nuestras muescas, todos nos parecemos en la distancia, hasta que nos acercamos al detalle. En esta paradoja, la repetición no hará una muesca más profunda, al contrario. Estamos marcados por esos momentos que ocurrieron en un segundo. Los que se han repetido a lo largo de nuestra vida, los desayunos en la mesa de siempre, las esperas en el andén, todos los besos, todas las noches de bar en bar, todas las palabras dichas y escuchadas, todo eso está mezclado en un espeso magma oscuro e insondable. Son como un eco que se va repitiendo, repitiendo, repitiendo hasta perderse en el vacío de la nada.

Mañana, pasado quizás, habré olvidado estas palabras escritas aquí, pero jamás, lo sé, jamás olvidaré la primera vez que me besaste.

El arte de Michael Breyette

2009-08-28T10:40:00.000-07:00

Dont, dont you want me?
You know I cant believe it when I hear that you wont see me
Dont, dont you want me?
You know I dont believe you when you say that you dont need me
Its much too late to find
You think youve changed your mind
Youd better change it back or we will both be sorry
dont you want me (Human League)

Michael Breyette es un artista americano que tiene gran prestigio por sus pinturas homoeríticas. Más de una vez le han preguntado la razón por la que dibuja cuerpos masculinos y siempre contesta que una de las razones es ser gay y otra que considera el cuerpo masculino como una verdadera obra de arte.

Desde niño tuvo gran devoción por la pintura pero no decidió dedicarse a ello hasta muchos años después, cuando trabajaba en una galería de arte, donde una compañera de trabajo, Deana, se prestró a ser su musa. Ella fue esencial para el éxito de Breyette, ya que le animó y le ayudó en sus duros comienzos. Al principio de su carrera, y devido a su entorno conservador, dibujaba cuerpos de mujeres, familiares y algunos paisajes, pero cuando se mudó a Massachusetts, donde pudo ser el mismo, dejó atrás todos aquellos trabajos en los que no había depositado su talento y comenzó con su verdadera pasión: los cuerpos masculinos desnudos.

Más información de este artista gráfico en http://www.studio1088.com/

En mi armario

2009-04-07T04:50:00.001-07:00

Friends are talking in the halltrying to know it all,smiling
at the way she shineslike a star in the night.
A scratch in my skin (Sexy Sadie)

A mi los armarios siempre me parecieron un objeto insulso. Quiero decir, que nunca me fijé en ellos como en algo en lo que sí te fijas. Una mesa tiene siempre algo sobre ella, algo en lo que te puedes fijar o que te puedes comer. En una silla te sientas y siempre hay una estimación sobre su comodidad, una expectación. Para mi un armario no tenía nada, era una caja de madera con puertas y cajones que se abrían, de la que obtenía cosas cotidianas, como una camiseta, un juguete, un plato, un pantalón o una chaqueta, un algo mecánico e intrascendental en si mismo. Hasta que aquella noche encontré el papel al fondo de uno de los cajones.

El primer número que aparecía era el 4, el segundo era el 8, el tecero el 15, 16, 23, 42.Cuatro, ocho, quince, dieciseis, veintitrés, cuarenta y dos.

A partir de entonces comencé a calcular y calcular como si en el interior de mi cerebro hubiera una calculadora solar en mitad de un desierto de números. Que podra ser y significar aquella secuencia numérica. Le daba vueltas y vueltas. Ocho es el doble de cuatro, y diecisis el doble de ocho y quince uno menos de dieciseis y que está colocado justamente en el lugar anterior, pero luego con el veintitrés y el cuarenta y dos no llegaba a ningún sitio por ese camino.

En una autentica orgía de números traté de encontrar alguna pauta, un patrón con el que guiarme en la constelación numérica, algo que me llevara hacia el final del pasillo. La tabla del cuatro encajaba bastante bien. Cuatro. Cuatro por dos, ocho. Cuatro por tres mas tres, quince. Cuatro por cuatro dieciseis. Cuatro por cinco más tres, veintitrés y por último cuatro por seis, veinticuatro, colocando sus cifras al revés tenía el cuarenta y dos.

Pero eso no me decía nada.

La suma de las cifras era 108 pero tampoco no me decía nada. Investigué acerca de ese número en mi entorno cotidiano. Sabía que la 108 era una línea de autobuses municipales, recorría una zona de la ciudad por la que yo no solía moverme y no lo había cogido nunca. Intenté encajar la cifra con paradas de metro semanales por las que pasaba y cosas así, pero no lograba relacionar el 108 con absolutamente nada salvo con un anuncio de una líneas de teléfono. El ciento ocho eran sus tres primeras cifras. Desesperado llamé a esa línea pero voz que me atendió no supo que contestarme.

La fiebre me carcoman entre mareas de letras y combinaciones de números. Sentía que iba a perecer sin resolver el misterio del papel y entre escalofríos y delirios analicé el armario por dentro y por fuera, palpando cada palmo de puerta, de cajón, en busca de alguna inscripción, de alguna marca, de alguna señal que desvelara el misterio. Era un armario pequeño en el que apenas me entraba toda la ropa. Tenía un tabique interior que estaba un poco combado debido a la humedad. Yo era desordenado por naturaleza y mis prendas de vestir se almacenaban más que amontonadas en su interior.

En un ataque de orden,decidí ordenar la ropa. La saqué toda a brazadas, como el que nada a mariposa, y la lancé sobre la cama con el fin doblarla en condiciones, bien doblada, pensé, seguro que gano en espacio y comodidad a la hora de encontrar las cosas. También me sera más fácil administrar y asignar las escasas perchas para aquellas prendas que lo necesitasen.

Descubrí que contaba con cuatro trajes, ocho pantalones entre vaqueros y de deportes, quince camisas, para traje, diecises camisetas, entre ellas una negra con el logotipo de un trabajo en el que estuve, zonareservada.com, que creía perdida y veintitrés mudas entre calzoncillos y pares de calcetines. No podía dar crédito. Pero aun me faltaba un número, el 42. No llegué a contarlas bien porque muchas echaron a volar, pero podría jurar que de entre toda mi ropa surgieron por lo menos 42 polillas del tamaño de una moneda de cincuenta céntimos.

Más tarde, analizando los desperfectos cont 108 agujeros distribuidos entre todas mis prendas.

Una gran ciudad

2009-04-06T04:02:00.000-07:00

Una radio suena lejana, dos calles al sur. Un coche entra a 120, se apaga arriba una luz. Lentamente el sueño se aleja de la ciudad pero en mi corazón solo hay una duda una vez mas y todo sigue igual que dos años atrás
Dos años atrás (Los Elegantes)

Me siento como la aguja de un reloj, que da una vuelta completa hasta llegar al final que en realidad vuelve a ser un origen, y vuelve a empezar. Como Sísifo, que carga una roca montaña arriba para que, al llegar al final, ruede montaña abajo para volver a empezar.

En esta gran ciudad todo trascurre deprisa, sin tiempo para pensar en ello. Uno amanece corriendo después de dormir a toda prisa, para ducharse mientras silba el éxito de la temporada durante los dos minutos o tres minutos que dura (la ducha y el éxito de temporada). Engulle un cruasán empujado de un trago, garganta abajo, por un café con leche demasiado caliente mientras lee los titulares de prensa, nunca el artículo, de un periódico que mañana ya no servirá. Coge el transporte público a toda prisa y llega al trabajo.

Sabedor de este ritmo frenético, de esta imposibilidad de detenerse a ver pasar el tiempo y a conversar de banalidades con el conciudadano, ha ingeniado un aparato para paliar esta deficiencia: el ascensor. Sabe de las ventajas de subir a pie las escaleras, pero las sacrifica en pro del ascensor y lo toma para poder conversar banalmente con su compañero de trayecto sobre, por ejemplo, el tiempo. Hace frío hoy. Sí, mucho… Este tiempo está loco, si el tiempo.

Retorciendo palabras

2009-04-03T04:56:00.000-07:00

Y yo me sorprendo diciendo que si retorciendo palabras de amor intentando que hagan por mi lo que yo ya no puedo
Retorciendo palabras de amor(Fangoria)

Cuando la palabra se queda vacía de contenido porque importa más el decir que el qué decir, las voces de los otros se convierten en ruidos amorfos que no se sabe ni de dónde vienen ni a dónde van.

El miedo a la incomunicación es comparable a la experiencia del abismo, donde el vacío que se abre debajo de los pies nos empuja a tirarnos hacia delante, o a salir huyendo porque la profundidad y la sensación de perder el pie y caer se hace insoportable.

El silencio asusta.

Las palabras sin sentido son el refugio natural de los que no saben estar solos y no saben escuchar, porque lo que verdaderamente les importa es hablar y hablar sin cesar hasta volverse cansinos. Saber callarse a tiempo es el primer paso para aprender a escuchar.

A veces el silencio es el dolor del respeto por aquel que se atribuye el derecho a irrumpir sin permiso en el espacio vital de la independencia individual. Cuando la comunicación se ofrece como el desacato violento del que huye de sus propios miedos, sus palabras se manifiestan vacías de contenido y sordas como el ruido de tambores de guerra que procede de la lejanía. Cuando uno se muestra en verdad, libre ante quien desea escucharle, abriendose en cada palabra que sale de su boca, entonces la comunicación se despliega generosa.No soy yo, ni eres tú; no es mi palabra frente a la tuya; son nuestras voces engarzadas en una misma melodía que se convierte en armonía sinfónica, donde todos los matices son bienvenidos, y los cambios de ritmo acompasan cada respiración para la escucha.

Mi libreta

2009-04-02T05:16:00.000-07:00

Leave me now, return tonight Tide will show you the
way If you forget my name You will go astray Like a killer whale Trapped in a
bay
Bachelorette (Bjork)

Todavía tengo una pequeña libreta con las tapas de cartón azul. Antes no salía de casa sin ella, la metía en el bolsillo de detrás de los vaqueros y me lanzaba a recorrer la ciudad en busca de cosas que anotar. Anotaba con un pequeño lápiz que afilaba a tajos, nada de sacapuntas y artilugios extraños. Anotaba todo aquello que sentía que debía de anotar: cosas extrañas o extraordinarias pero también cosas corrientes y cotidianas. Sólo yo sabía cuando sacar la libreta y anotar y cuando dejarla en el bolsillo, atendía a mi instinto o a mis sensaciones ante lo que me rodeaba, casi siempre anotaba algo. Un día en el autobús vi un chica sentada un par de asientos delante del mío que escribía en una libreta como la mía, así que saqué mi libreta y apunté que una chica anotaba cosas en una libreta mientras iba en el autobús. Cuando terminé la chica estaba bajando del autobús. La observé por la ventanilla perderse en la ciudad mientras el autobús avanzaba de nuevo. Cuando me levanté para bajarme yo, me di cuenta que se había dejado su libreta en el asiento de al lado, así que la recogí.

Luego, en una cafetería, anoté que había recogido una libreta azul como la mía en el autobús mientras el camarero me servía una taza de café con leche cargado. Entre sorbo y sorbo comencé a leer las anotaciones de la libreta que me había encontrado y sentí que debía anotar las anotaciones de la libreta encontrada en mi propia libreta, atendían a cosas extrañas o extraordinarias pero también a cosas corrientes y cotidianas. Me llevé casi toda la tarde y unos cuantos cafés más y cuando terminé anoté también que había estado toda la tarde anotando lo que había anotado en otra libreta. Anoté que lo que había anotado en la libreta era que todavía tenía una pequeña libreta con las tapas de cartón azul. Que antes no salía de casa sin ella, la metía en el bolsillo de detrás de los vaqueros y me lanzaba a recorrer la ciudad en busca de cosas que anotar. Que anotaba con un pequeño lápiz el cual afilaba a tajos, nada de sacapuntas y artilugios extraños. Anoté que anotaba todo aquello que sentía que deba de anotar: cosas extrañas o extraordinarias pero también cosas corrientes, cotidianas. Anoté que sólo yo sabía cuando sacar la libreta y anotar y cuando dejarla en el bolsillo, que atendía a mi instinto o a mis sensaciones ante lo que me rodeaba, y que a veces me iba fijando o no, pero casi siempre apuntaba algo. Anoté que un día en el autobús vi una chica sentada un par de asientos detrás del mío que escribía en una libreta como la mía, así que saqué mi libreta y apunté que un chico anotaba cosas en una libreta mientras iba en el autobús. Anoté que cuando terminé, la chica se estaba bajando del autobús y que lo observé por la ventanilla perderse en la ciudad mientras el autobús avanzaba de nuevo. Anoté que cuando me levanté para bajarme, me di cuenta que se había dejado su libreta en el asiento de al lado de donde iba sentado, así que anoté que recogí la libreta olvidada...

Observar y entender

2009-04-01T02:30:00.000-07:00

I'm not no animal in the zoo I'm not no whipping boy for you You may not treat me like you do I'm not no animal in the zoo My skin is not a football for you
Red football (Sinead O'Connor)

Desde que entra en mi campo de visión hasta que desaparece de él siempre recorre el mismo camino. Siempre el mismo andar pausado del que no viene de ninguna parte y se dirige a ningún lado, donde nadie le espera. Desde mi ventana en el trabajo, observo cómo avanza por la acera de enfrente. La gente se aparta a su paso como espigas en un campo de trigo mientras lo mira con curiosidad. Un pantalón de hilo cubre sus delgadas piernas hasta el tobillo, que articula un huesudo pie calzado con sandalias de tiras de piel gastada. Su atuendo se completa con una camisa demasiado grande para su cuerpo y en la cabeza un gorro de lana con geometrías tejidas en colores blanco, negro, rojo y naranja, como si recién llegara de un altiplano andino a la gran ciudad. Lo singular es que esta ciudad dista mucho de los Andes.

Su actitud indiferente a la gente y a cuanto le rodea cambia radicalmente cuando cruza frente a un escaparate. Pero no uno cualquiera. Se trata de una tienda cara, con exposición de objetos de decoración exóticos. Entonces se detiene y, mirando algún objeto expuesto, inclina hacia delante la cabeza, sujetándose el chullo con la mano como quien se descubre la cabeza para saludar. Avanza unos pocos pasos, vuelve a detenerse y repite el ritual. Sigue avanzando un poco más, se detiene de nuevo y esta vez inclina todo el tronco hacia el escaparate en actitud reverente, varias veces, mientras retrocede lentamente de espaldas. Finalmente se arrodilla en el suelo y permanece con el cuerpo encogido unos segundos. Se levanta, vuelve a hacer una reverencia y sigue su pausado camino.

Y así cada tarde.

Alguna vez y movido por la curiosidad he mirado el escaparate. Está lleno de pequeñas tallas de dioses hindúes en madera pintada o piedra, coloridos mandalas y una enorme figura de Buda tallada en piedra grisácea, de pie, que trasmite una sosegada alegría. En sánscrito, Buddha significa precisamente observar, prestar atención y entender. Resume en una palabra todo el proceso necesario para alcanzar el conocimiento. Pero yo no he entendido. Algo se escapa en este cúmulo de insólitas intrusiones. No me resigno a creer que este personaje sencillamente esté loco.

Pictures of you

2009-03-31T07:55:00.000-07:00

if only i had thought of the right words i could have hold on
to your heart if only i'd thought of the right words i wouldn't be breaking
apart all my pictures of you
Pictures of you ( the cure)

Decepcionado, decidió romper con su pasado, materialmente. Cogió su album de fotos, y decidió que cada día rompería dos, una al despertar y otra al irse a la cama. Dos por día. Sin excepción.

A la mañana siguiente se levantó diez minutos antes de lo habitual, y se sentó con la taza de café en la mesa, cruzó los brazos y mientras soplaba y sorbía despacio, eligió la primera víctima. En la foto salían juntos, en una terraza, con un puerto lleno de barcos, tristemente encallados, a la espalda, él con ese polo impoluto y el jersey atado al cuello. Se acercó la foto a los ojos y no reconoció una sonrisa en su boca, sino una mueca forzada. Disfrutó de aquel verano en Tarifa, pero ya no lo recordaba como suyo, sintió que quien había en la imagen era otro. Quemó la foto y la echó en la taza semivacía, la observó arder. Emanaba un extraño olor mezcla de café y plástico.

Por la noche el cansancio le podía, pero siguió con su terapia. Eligió a su madre. No podía seguir recordando el sufrimiento de sus últimos días. Lloró al recordarla, entubada, sonriendo, con la mano tan delgada que los nudillos se clavaban en su palma si apretaba. Lloró. Decidió doblar la foto y cortarla después en pequeños pedazos, no quería saber por dónde sesgaba el cuerpo de su madre, en el patio de la casa del campo, con Blanquita, la gata negra, en sus brazos. Hizo casi cien pedazos, se asomó por la ventana y los dejó caer.

En la calle, un niño creyó que en esa casa estaban de fiesta. No estaba del todo equivocado, en ese piso nacía un futuro...

Los sentidos y el libro

2009-03-30T03:48:00.000-07:00

Hoy te voy a desdifrar esa foto que escogí, una caja para ti y emborrono otro papel
haz la cama de una vez por todas, zapatillas que romper quien sabe
un secreto que esconder, no me digas nada más
que demonios hago aquí, no es tarde
Un error de apreciación (la dama se esconde)

Tacto: Cuando lo abres, has de apretar la primera página para que no se cierre sólo, de vuelta a su origen, como cuando dormimos en posición fetal. Las páginas están limpias, ordenadas, las líneas rectas... antítesis de nuestra era.

Olfato: ¿Quién no ha metido la nariz entre las páginas de un libro? Su olor no recuerda a nada, no se puede comparar a otra cosa. Huele como huelen las letras, como huelen las historias y los versos.

Oído: sus páginas, al ser h/ojeadas, desprenden sonidos, como pequeñas risitas de papel. Ruidos que nunca susurrará esta página ( "No se puede mostrar la página" ) pues nada tiene que ver con ella sino en que también se alimenta de letras.

Vista: cada libro tiene su portada diferente, su color, su tamaño de letra y su fuente, sus ilustraciones... Se peinan por la mañana dejando entrar el aire entre sus hojas para estar lustrosos y dignos. Los libros se dejan acariciar por las miradas.

Gusto: sabe. Sí, saben. Quien ha leído un libro lentamente para retardar lo más posible la llegada al punto final, bien sabe a qué me refiero, es como comer una fruta sin masticarla, dejándola deshacerse lentamente o morderla con los labios. El sabor de un libro es único, y alimenta en muchos casos más que el propio pan.

"Ante ciertos libros, uno se pregunta: ¿quién los leerá? Y ante ciertas personas uno se pregunta: ¿qué leerán? Y al fin, libros y personas se encuentran."
André Gide.

David Vance

2009-03-28T03:10:00.000-07:00

Do you know you made me cry?
Do you know you made me die?
And the things that gets to me. Is you'll never really see.
And the things thar freaks me out, is I'll always be in doubt
Animal Instinct (The Cranberries)

Aunque de origen italiano, David Vance reside actualmente en Miami. Su afición por la fotografía comenzó cuando tenía sólo 14 años. El conejillo de indias fue una prima suya, Eileen, de 9 años.
Arte, escultura, música, literatura, atmosfera que rodeó a Vance mientras crecía y que le enseñó a temprana edad a ver la belleza a través de los ojos de sus antepasados y le ayudó a dar forma a su visión del arte. Su trabajo es sensual, inquietante, estimulante y al mismo tiempo muestran un gran control y conocimiento del medio en el que se expresa.
A lo largo de más de 30 años de experiencia ha sido publicado en Cosmopolitan, Entrevista, Men's Health, Rolling Stone y muchas otras revistas de renombre. Entre sus clientes se encuentran Revlon, Rolex, Sony, Coca-Cola y Island Records, y entre las celebridades que hay en su cartera se encuentran estrellas como Bea Arthur, Sophia Loren, Dionne Warwick, Andy García, Gloria Estefan, Ricky Martin, Luciano Pavarotti...
Su último trabajo es un libro con 96 páginas en color y fotos del prototipo de hombre clásico y romántico.
Para ver más de este fotógrafo: http://www.davidvanceprints.com/

Mi ventana indiscreta

2009-03-27T02:02:00.000-07:00

el miedo a traspasar la frontera de los nombres,como un extraño. Dibuja la
espiral de la derrota y oscurece tantos halagos, sol, en la memoria que se va...
y duerme un poco más,los párpados no aguantan ya,luego están las
decepcionescuando el cierzo no parece perdonar.
La sirena varada(Heroes del silencio)

Llego a casa, abro la persiana de mi habitación y lo veo allí, en su ventana, mirándome. Es como si me estuviera esperando. Está con los brazos cruzados y puedo sentir sus ojos en los míos. Me aparto enseguida del cristal, vuelvo a mirar y sigue allí en la misma postura. Me vuelvo a apartar. Me asomo de nuevo pensando en que ya se habrá marchado pero sigue allí de brazos cruzados, sin apartar la mirada, así que lo miro fijamente yo también, cruzo los brazos y estamos así unas cuantas horas hasta que el cansancio me vence y desisto. Me aparto de la ventana, pero esta vez con una profunda sensación de derrota. Creo que nunca he conocido a nadie tan terco.

He decidido grabarlo con una pequeña cámara digital de vídeo, así que esta mañana antes de ir a trabajar compruebo si sigue allí. Sigue, de hecho da la sensación de que no se ha movido en toda la noche. – Será cabezón -, pienso mientras coloco la cámara y la dejo grabando. Mi intención es tener material suficiente para entrenar antes de que decida enfrentarme de nuevo a él. Podrá entrenar frente a un espejo pero yo no soy él, mi mirada no es tan incisiva, por otro lado, entre su ventana y la mía hay una calle bulliciosa con miles de estímulos cada minuto, y el duelo implica mirarse a los ojos, clavar los ojos en los del otro sin que medie un autobús o el conflicto de dos conductores en el semáforo.

Llego a casa bastante cansado, voy a retirar la cámara, él sigue allí, – es increble, nunca podré vencerlo -, voy al salón, conecto la cámara al televisor y reproduzco lo que ha grabado mientras tomo una cerveza. El video me revela que no se ha movido de la ventana en al menos todo el tiempo en que la cámara ha estado grabando. Me mira desde la grabación fijamente y no puedo evitar imaginarlo en la ventana mirando en esos mismos instantes. Trato de concentrarme en las imágenes, de pie, enfrente del televisor con los brazos cruzados, me centro en su mirada fotograma tras fotograma, él en el video nunca cede y eso me sirve para fortalecerme, como un boxeador que golpea incansable al saco sin lograr tumbarlo directo tras directo.

Salgo a la ventana y está allí, nuestras miradas se enzarzan la una con la otra como si en la calle dos automviles trataran de aparcar en el mismo hueco libre. Tras unas cuantas horas noto como comienza a ceder, al principio es un leve parpadeo, luego aparta la mirada durante un par de segundos, yo me crezco, abro la ventana sin apartar mis ojos de los suyos, apoyo los codos en el alféizar y saco un poco mi cuerpo como para acercarme más, como para golpearle más fuerte. Vuelve a apartar la mirada un leve instante pero persiste. Sé que lo tengo, que es cuestión de tiempo el que ceda, lo sé porque me mira sin apenas convicción y yo puedo sentir las llamas brotando de mi nervio óptico. Finalmente cede, aparta sus ojos de los míos y se retira de la ventana con expresión apesadumbrada. Lo he vencido, por fin. Todavía estoy un par de horas mirando su ventana vacía como si él continuara allí, mis ojos saborean el triunfo escudriñando su habitación, como si quisieran atravesar los tabiques y el ladrillo. Creo que si durante esas dos horas hubiera salido de nuevo habría podido radiografiar hasta el rincón más oscuro de su alma.
Pero no vuelve a salir así que me retiro yo también.
Decido celebrarlo con una cerveza fría, voy a por ella y a través de la ventana de la cocina, que da a un patio interior veo a una vecina en su cocina, decido acercarme a la ventana y mirarla. Ella me ve y primero retira sus ojos de los míos, pero luego vuelve a mirar para ver si continúo mirándola, y esta vez ya no se retira.

De domingos

2009-03-26T07:39:00.000-07:00

Did I dream, you dreamed about me? Where you here when I was flotsam? Now my foolish boat is leaning. Broken lovelorn on your rocks
Song to the siren (Cocteau Twins)

Recuerdo todavía con cierta nostalgia esos domingos por la tarde en los que volvíamos a casa en el coche de mi padre, en esa época en que los aires acondicionados eran privilegio exclusivo de sucursales bancarias, hoteles caros y oficinas de fachada acristalada, e inimaginables en un utilitario de fabricación nacional. Es imposible olvidar esos kilométricos atascos en la autovía, ora un accidente, ora un control policial, con las ventanillas bajadas y el coche caldeado sobre el asfalto humeante en los calurosos atardeceres de finales de primavera, cuando las playas empiezan a poblarse con los primeros homo gambrinus y radiocasetes (otramente llamados loros) a todo volumen lolailolailo, mientras los niños nos dedicábamos a corretear entre las toallas con la aviesa intención de sepultarlas bajo la arena junto con su propietario. Esos pacientes regresos tenían un denominador común, ya no domingo tras domingo, sino coche tras coche, en todos y cada uno de ellos avanzando a velocidad de procesión rociera, se escuchaba el “Carruseeeeeeel deeep’portivooooo” para satisfacción y mayor gloria de nuestras madres.

En este mítico programa radiofónico tardedominguero ibérico, además de anunciarnos el gol de Quini en Las Gaunas o el de Zatrústegui en el Benito Villamarín al frenético ritmo de una cuña en Morse, tenía en su haber un extenso catálogo publicitario que, ya desde mi infancia, me hizo saber que el brandy Soberano era cosa de hombres, que lo mejor era tomarlo fumando un purito Reig, y que para arrollar entre las féminas, lo mejor era la colonia Brummel, o la Varón Dandy si uno se pirraba por la tradición. De forma indirecta, se convirtió en una escuela de hombres masculinos, varoniles y muy machos con mucho pelo en pecho. ¡Como debe ser! Pero las cosas han ido cambiando; con el tiempo y la globalización llegó a esta Iberia nuestra, tierra de bravos machotes, esa indefinición bautizada como metrosexual y todo comenzó a torcerse. Hasta hoy, que el último bastión que fue nuestro querido "Carrusel Deportivo" ha empezado a anunciar cremas antiarrugas para hombres, provocando así el fin de una era y de una especie que siempre supo que el hombre no tenía necesitad de estar guapo, que le bastaba con ser hombre.

Mi televisor

2009-03-25T03:24:00.000-07:00

Llevo un tiempo pensando que tú, que yo, que los dos íbamos tirando. Se acabó el pensar... Las cosas que no tiran. Se las lleva el viento.
Archivo de Palabras Tristes (Pastora)

Llego a casa, está vacía.
La tarde se presenta aburrida, nada que hacer. Me tiro en el sofá, mi cabeza se desploma y mis ojos van directos, como poseídos, al televisor, que está apagado aún.
Observo la oscura lámina de cristal en la que me reflejo, me veo sentado, observándome, pensando si encender esa caja que me lanza realidades que no quiero ver, actualidades que ya sé de memoria, ficciones basadas en ficciones; todo un mundo de mentiras bien vendidas, vendidas ya de antemano, revendidas y servidas en platos de diferentes formatos y colores, sabiendo que aceptamos porque no hay otra cosa.
Internet es demasiado y a la radio... le falta algo.

Vivimos, somos, existimos, conocemos, y nos emocionamos gracias a la televisión. El mando me tiembla en la mano, mi dedo se aproxima al botón de encendido; me veo reflejado apuntando al aparato, tan sumiso, otra vez vuelvo a caer.
Esta vez no!
Afrontaré y venceré la tentación. Hay montones de cosas en las que pensar...
Me levanto, echo una meada y me rasco la cabeza.
Se acabó el pensar.
Ahí está ante mí, mirándome, desafiándome... me rindo.
De acuerdo, me rindo.
En un acto reflejo me hago con el mando y pulso el botón rojo, el de darle vida. No se enciende! Estará desenchufada. No. No está desenchufada! Comienzan los sudores fríos mientras compruebo que el euroconector está bien "euroconectado". No funciona. Nada. La golpeo y no reacciona. Me siento, y la observo... siempre tiene que salir ganando. Al menos ya tengo algo que hacer esta tarde, buscar un televisor nuevo.
Cogeré una chaqueta, hace frío...

Hoy no estoy para nadie

2009-03-24T04:25:00.000-07:00

Hace tres o cuatro noches estaba escuchando una canción de ColdPlay y pensé que sería bueno concederme una de esas noches de "no estoy para nadie". Llegar a casa con la calma de no tener ningún compromiso ni tener que madrugar a la mañana siguiente. Poner música y ausentarme por unas horas. Estar durante un tiempo desconectado sabiendo que nadie va a importunar mi desconexión. Conducirme a ese estado de confusión de los sentidos, cuando la música se ve nítidamente y se escuchan imágenes sin ruido.

Se me ocurrió comentarle mis pensamientos a una amiga y ella me concedió una noche, que finalmente ha sido un fin de semana entero. No era eso lo que yo quería. En absoluto. Pero ha sido así. Se organizó el fin de semana completo con actividades desde el sábado muy de mañana, cena de cumpleaños con una amiga a la que no ve desde hace tiempo y el domingo a ver televisión. Como a mí no me apetecían ninguna de las actividades me ha parecido bien.

Pero ayer me sorprendió cuando me dijo: "necesito una stripper". Supongo que mi cara de pero qué coño me estás diciendo la obligó a explicarse. Su amiga, la de la cena de cumpleaños, ha decidido regalarle a su marido (pues el que cumple años es él) una stripper. Para más señas vestida de policía. Y como no sabía a quién acudir se lo ha pedido a ella… Creo que la explicación me dejó más confundido que antes. Supongo que es una opinión muy personal, pero no se me ocurre regalo más patético que este. Que una mujer le regale a su marido una stripper no sé qué puede significar. Supongo que en mi caso la reacción sería de incomprensión primero, y más tarde, de indigestión. Y yo me pregunto ¿qué le regalará él a ella? ¿Un tío vestido de bombero con una manguera que desenrollada le llegue hasta la rodilla? Porque eso sí, la stripper tenía que estar muy buena, porque para estar sólo buena ya la tiene a ella.

Lo que me dejó más desconcertado fue que ella me preguntara a mí. Pues no, no conozco a ninguna, le he dicho. No conozco a nadie ni sé dónde puedes encontrar. No sé por qué me preguntas a mí. En mi vida no he pagado ni un céntimo por sexo. Como eres un tío… me ha respondido. Claro, como soy un tío tengo que conocer a todas la bailarinas de Madrid, es obvio. Pero lo mío es distinto. Yo soy un tío.

La lección (Eugène Ionesco)

2009-02-09T11:49:00.000-08:00

Teatro Círculo.
C/Roger de Flor,17
Valencia
Hasta el 29 de Marzo

EL PROFESOR: Bueno. Aritmeticemos un poco.
LA ALUMNA: Con mucho gusto, señor.
EL PROFESOR: ¿No le molesta decirme…?
LA ALUMNA: De ningún modo, señor, continúe.
EL PROFESOR: ¿Cuántos son uno y uno?
LA ALUMNA: Uno y uno son dos.
EL PROFESOR (admirado por la sabiduría de la alumna): ¡Oh, muy bien! Me parece muy adelantada en sus estudios. Obtendrá fácilmente su doctorado total, señorita.
LA ALUMNA: Lo celebro, tanto más porque usted es quien lo dice.
EL PROFESOR: Sigamos adelante: ¿cuántos son dos y uno?
LA ALUMNA: Tres.
EL PROFESOR: ¿Tres y uno?
LA ALUMNA: Cuatro.
EL PROFESOR: ¿Cuatro y uno?
LA ALUMNA: Cinco.
EL PROFESOR: ¿Cinco y uno?
LA ALUMNA: Seis.
EL PROFESOR: ¿Seis y uno?
LA ALUMNA: Siete.
EL PROFESOR: ¿Siete y uno?
LA ALUMNA: Ocho.
EL PROFESOR: ¿Siete y uno?
LA ALUMNA: Ocho... bis.
EL PROFESOR: Muy buena respuesta. ¿Siete y uno?
LA ALUMNA : Ocho... ter.
EL PROFESOR: Perfecto. Excelente .¿Siete y uno?
LA ALUMNA: Ocho... quater. Y a veces nueve.
EL PROFESOR: ¡Magnífica! ¡Es usted magnífica! ¡Es usted exquisita ! Le felicito calurosamente, señorita. No merece la pena continuar. En lo que respecta a la suma es usted magistral. Veamos la resta. Dígame solamente, si no está agotada, cuántos son cuatro menos tres.
LA ALUMNA: ¿Cuatro menos tres?... ¿Cuatro menos tres?
EL PROFESOR: Sí. Quiero decir: quite tres de cuatro.
LA ALUMNA: Eso da… ¿siete?
EL PROFESOR: Perdóneme si me veo obligado a contradecirle. Cuatro menos tres no dan siete. Usted se confunde: cuatro más tres son siete, pero cuatro menos tres no son siete… Ahora no se trata de sumar, sino de restar.
[…]
EL PROFESOR: ¿Sabe usted contar bien? ¿Hasta cuánto sabe usted contar?
LA ALUMNA: Puedo contar… hasta el infinito…
EL PROFESOR: Eso no es posible, señorita.
LA ALUMNA: Entonces, digamos hasta dieciséis.
[…]

control

2008-05-09T06:17:00.000-07:00

Tengo un control absoluto sobre mi cuerpo y mi mente. Cuando digo absoluto quiero decir precisamente eso, absoluto. Mi control sobre todos y cada unos de mis miembros, órganos vitales, fluidos, células y átomos es total. Puedo dejar mi mente en blanco hasta que me den por muerto. Puedo hacer que mi pelo deje de crecer con solo proponérmelo. Mi cuerpo me pertenece y puedo hacer con él cuanto me plazca, pues no lo necesito.Puedo dejar de parpadear, dejar los párpados abiertos hasta que se seque la piel y caiga como un viejo y arrugado pergamino. Hasta que los globos oculares acaben como una pasa y quede colgando un pellejo inerte en mis órbitas. Puedo bajar mi temperatura corporal hasta que mis dedos de cristal helado se rompan al chasquearlos. Puedo disminuir mi ritmo cardíaco hasta detener mi corazón. La sangre dejará de fluir por mis venas, estancándose en un espeso coágulo canalizado por todo mi cuerpo, hasta que fragüe formando una costra. Puedo dejar mi cuerpo tendido al sol hasta secarlo y descomponerlo en pequeños fragmentos, que a su vez se desintegrarán dejando solamente polvo que se lleve el viento.

Cuando me harto de todo, dejo que me lleve el viento. Pueden pasar días, semanas, meses o quizás años, cientos si es necesario. Hasta que llega el día que el viento empieza a soplar a favor mío y ese día, todas y cada una de la motas de polvo en que me convertí recuerdan, se agrupan, hidratan y vuelven a formar ese cuerpo que ocuparé hasta que vuelva a hartarme de él.

Viento

2008-05-08T01:00:00.000-07:00

El viento es un capricho. Si no, ¿por qué iba a tener lugar un fenómeno de esas características?

En un día tórrido, en el que todo es sol, el viento es una brisa merecida y ni siquiera un recordatorio del invierno: nadie se acuerda de su aliento feroz ni de su enfado. Es un rumor de hojas, un aleteo que se confunde con la propia respiración y se escucha plácido y sedante, como una canción de cuna.

En otras épocas, el viento lo engulle todo con apetito voraz y ansias reprimidas, tras haberse contenido durante días y días, meses y, a veces, hasta años. El espectáculo es sobrecogedor. Es un monstruo que aúlla salvaje en la montaña, el hálito violento que entumece y paraliza, una sobredosis de terror.

Cuando pasa de largo es solamente aire, sin deseos de permanecer al lado de nadie, sin expectativas.

Lo cierto es que el viento se parece bastante a las personas en ese carácter que es amor pero también tiranía y, en ocasiones, indiferencia, es decir, las dos cosas a la vez y ninguna, como el mismísimo silencio. Pero estas ya son palabras mayores.

Otra realidad

2008-05-06T03:21:00.000-07:00

No todo lo que se ve es lo que ocurre. A veces vamos por la vida y de pronto nos salen ojos en la espalda o en la piel, nuestro cuerpo se modifica de tal manera que nuestros sentidos se amplifican. Sospechamos que existen otras realidades, emergentes, pero no pasamos de intuirlas sino casi de una manera científca, teórica, sobre el papel. Deseamos que se conviertan en realidades palpables.

Más velocidad. Más pasión en todo lo que me rodea. Más curiosidad insaciable. Más vinos de lugares no familiares, que me tengan paladeándolos mucho tiempo después de haber terminado la botella. Más recetas nuevas que me atreva a hacer, mezclando ingredientes de otras, y atreviéndome a saltarme las indicaciones cuando yo crea. Más seguir mirando todo como si fuera la primera vez. Más intercambio de fluidos. Más viajar con ganas de seguir volviendo a casa con todas las maletas llenas, las que facturo y el equipaje que llevo por dentro. Más reír con fuerza, como si se nos fuera la vida en ello. Más asumir mis contradicciones, y aprender que ellas también son parte de mí. Más fotos que pasen por delante de mi vista sin entenderlas del todo. Más seguir buscando palabras y aprender a engarzarlas. Más amaneceres y puestas de sol, que nunca me canse de su policromía. Más frases que me acompañen y me estremezcan al recordarlas. Más personas con las que compartir más allá de las simples palabras. Más belleza.

Fetichismo

2008-05-05T00:18:00.001-07:00

Como cualquier aspecto de la vida, puede resultar escandaloso, escabroso y poco razonable a los ojos de los demás. Sin embargo, no entiendo la vida sin llevar determinadas manías hasta su más sublime representación, puesto que, de no cubrirlas con todos sus excesos, perderían por completo su razón de ser, incluso su nombre.

Señoras y señores se hallan ante un prototípico representante de lo que se ha dado en llamar un fetichista.

Confiero un valor determinado a los objetos, no por lo que en sí son, sino por lo que para mí significan. En este sentido, creo ser como la mayor parte de mis congéneres. Quien más y quien menos guarda en una caja sobrecitos de azúcar, entradas, algún objeto que se hace acompañar de carga simbólica.

¿Cuántas veces no habrán escuchado aquello de "por favor, no me quite esto, que no vale nada y tiene mucho valor sentimental para mí"?. Pues por ahí van los tiros. Tengo almacenados en mis estanterías decenas de objetos, que van desde piedras o arena de algunas playas, hasta miniaturas de furgonetas de reparto antiguas, pasando por un robot que anda a cuerda. Cada uno de ellos está ahí por algo, cada uno cumple una función. Como dicen los cineastas, en una película de cine no hay nada gratuito. En la mente de un fetichista convicto y confeso, tampoco.

Fotos, papeles, cartas, objetos de lo más variopinto no están nunca de más. Somos los reyes del reciclaje, todo vuelve a tener una segunda oportunidad. El sueño de cualquiera de los nuestros es contar con una buhardilla, llena de cofres y parcialmente iluminada por una claraboya, donde pasar tardes enteras buscando y rebuscando, palpando láminas, juguetes con un delicado placer, secreto.

Ryan Idol

2008-05-04T01:36:00.000-07:00

De ascendencia francesa, irlandesa e indio-americana, Ryan Idol está considerado como uno de los iconos indiscutibles de la industria porno gay. Nació en Worcester, Massachussets, el 10 de agosto de 1966. A los 22 años, en febrero de 1988, con el nombre de Marc Anthony Donais, apareció totalmente desnudo como “el modelo del mes”, en la revista femenina “Palygirl”. Y a partir de entonces, el arranque de una carrera como actor porno que lo llevó, en primera instancia, a engalanar las portadas y páginas centrales de las principales revistas gays de la época: “Jocks” (mayo, 1990), “Advocate Men” (julio, 1990), “Star Magazine” (agosto-septiembre, 1990), “Skin Flicks” (junio, 1993), y “Torso” (noviembre, 1993). Su enigmática personalidad fue motivo de dos amplias entrevistas, publicadas en la revista especializada “Manshots”, en junio de 1991 y diciembre de 1993.

En una meteórica carrera que apenas duró seis años, estelarizó 11 películas, algunas consideradas como clásicas: 8 de corte gay (“Idol Eyes”, “Idol Workship”, “Store 10”, “Trade Off”, “Idol Throughts”, “The Road Home”, “Idol Country” e “Idol in the Sky”); 2 en solitario (“Perfect Tens” y “Just you and me”); y una heterosexual (“Letters from the Herat”).

Preocupado por conservar una imagen masculina, en un principio evitó tener contacto con sus parejas sexuales, a grado tal que en “Trade Off” sólo se limitó a observar y masturbarse, y en “Idol Eyes” pidió ser doblado por David Ashfield en el momento en que penetraba a su coestrella, el inolvidable Joey Stefano (1968-1994). Nunca aceptó realizar papeles de pasivo, a pesar de las jugosas ofertas que se llegaron a manejar para su “estreno” al lado de figuras como Jeff Stryker o Ken Ryker y de disfrutar las escenas donde le practicaban el “anilingus”. Afortunadamente, para deleite de sus admiradores, accedió a practicar un “fellatio” a el musculoso Tom Katt, en “Idol Throughts”; y un “fellatio” y “anilingus” a Steve Marks en “Idol Country” y a Joshua Sterling en su última producción, “Idol in the Sky”, en la que lució un look tipo militar y pasado de peso, con el cuerpo cubierto de vello.

Su resistencia a declararse abiertamente homosexual lo llevó a llevar una vida pública heterosexual, en la que nunca reconoció tener parejas de su mismo sexo. Sin embargo, en su autobiografía, “Sleeping under the Stars” (durmiendo debajo de las estrellas), el travesti Karen Dior (Van Rick Rogue, 1967-2004), desnudó las verdaderas preferencias de varios actores porno y aseguró haber mantenido una relación de “ida y vuelta” con Ryan Idol.

Inmerso en el mundo del alcohol y las drogas, el 20 de marzo de 1998 Ryan Idol conmocionó a la industria porno al salvar milagrosamente la vida, luego de sufrir serias fracturas en la cabeza y la pelvis, cuando se lanzó desde un cuarto piso del edificio donde vivía su novia, en Nueva York, en un aparente intento de suicidio. Su vida, reconoció posteriormente, experimentaba un completo desorden.

Rehabilitado de su adicción a las drogas y obsesionado con iniciar una carrera artística formal, alejada del medio porno, incursionó en dos obras teatrales “Off Broadway”: “Making Porn”, donde interpretaba la historia de un actor porno retirado, y “Scent of Rain”, una divertida historia de amor gay basada en el clásico filme “Siete novias para siete hermanos” (1954).

Actualmente retirado del mundo porno, Ryan Idol vive dedicado al acompañamiento (escort) y sólo hace apariciones eventuales como bailarín stripper en eventos de caridad y para recolectar fondos a favor de los enfermos del Sida.

Sin manos

2008-05-03T03:35:00.000-07:00

El tiempo suele enseñar a esperar, a no precipitarse, a aguardar el momento exacto en el que hay que saltar. Es cuestión de subirse las mangas, para que el público vea que no hay trucos, y mirar fijamente a los ojos del respetable. Entonces surge la magia, y es cuando nos damos cuenta de que la vida es una ecuación, y que basta con despejar alguna incógnita, poner las equis a un lado (cuidado si se juntan tres equis, alto voltaje) y nada, a esperar el resultado.

En ocasiones, la vida que nos rodea se luce, se pone ropa de faena y parece que se confabula para que las autopistas de peaje que nos rodean nos dejen pasar gratis. Casi lo mejor es sentarse en el borde de una mesa, alzar un poco una mano y cerrar los ojos. Respira hondo, poner en marcha tu banda sonora secreta y no parar de sentirte vivo.

Es como cuando íbamos en bici de pequeños. La seguridad que nos daba el controlar la situación nos lanzaba como bólidos deslizándose cuesta abajo. "Mira, sin manos". Era lo más audaz que sabíamos hacer. Cuando crecíamos nos dábamos cuenta de que sin manos era lo más fácil que podíamos haber hecho.

Voy caminando, las calles parece que están llenas de colchones de plumas, y presumo que en cualquier momento empezará el verano, los carteros no traerán mas facturas sino encendidas cartas manuscritas, y los despertadores quedarán desprestigiados. Nuevos días surgen detrás de las hojas del almanaque, bombardeándonos con confetti y cintas de colores cuando los estrenamos.

un sueño

2008-05-02T00:23:00.001-07:00

Los sueños son páginas desplegables en el libro de la vida. Cuando no hay suficiente realidad para contenerla, se despliegan ellos como puentes levadizos. Por él cruzan las horas impacientes con la capacidad de ser minutos, días o siglos, y por él se precipitan los deseos imposibles en forma de aprendices de cometa.

Algunos consiguen remontar el vuelo antes de llegar al suelo, llevándose la fantasía suspendida en una de sus cuerdas, y entonces todo es nuevo e inesperado, una aventura dentro de otra; pero otros simplemente caen al vacío como lágrimas de plomo, dejando tras de sí un sentimiento desesperado que permanece durante días. Aún así, sientes que estas vivo.

Yo quisiera ser hacedor de sueños y escribir en mi libro a todas horas, multiplicando una y otra vez la distancia que me separa de lo cotidiano, hasta ser tan solo un recuerdo o una palabra diminuta en mi libro.

un agujero

2008-05-01T00:59:00.001-07:00

Existe un agujero.
Un enorme agujero que algún día debió de ser pequeño.
Un agujero con forma de precipicio, por donde saltan al vacío los insectos cojos, los que caminan con pasos impares. Los que deslizan su cuerpo con pasos inciertos.
Cada tarde, el aire se llena de revoloteos torpes. No es la fiesta de los borrachos. No es ninguna fiesta. Es la dramática carrera del insecto cojo, ahora en tierra, ahora en el aire, hasta que alcanza el borde del precipicio, hace un alto, mira a su alrededor con un torpe y lento giro, y se convence de que la única manera de salvarse es saltando al vacío.
Como él, muchos otros siguen la misma estrategia inútil.
Cada tarde.
Eso no impide que todas las mañanas, cuando amanece, la hierba que bordea el precipicio vuelva a rociarse con gotas de sacrificios. La vida se concentra en esas pequeñas gotas. Y ésas, por increíble que parezca, no caben en el enorme agujero.
Existe un agujero, nosotros mismos lo hemos puesto ahí; porque desde siempre nos ha gustado ver cómo caen, y se precipitan las cosas.

En la ciudad

2008-04-30T01:31:00.001-07:00

En una gran ciudad todo trascurre deprisa, sin mucho tiempo para pensar en ello.
Uno amanece corriendo después de dormir a toda prisa, para ducharse mientras canturea el último éxito que está sonando en ese momento (la ducha y el éxito de temporada).
Engulle un cruasán empujado de un trago, garganta abajo, por un café con leche demasiado caliente mientras lee los titulares de prensa de un periódico que mañana ya no servirá.
Coge el transporte público a toda prisa y llega al trabajo.
Sabedor de este ritmo frenético, de esta imposibilidad de detenerse a ver pasar el tiempo y a conversar de banalidades con el conciudadano, el ciudadano ha ingeniado un aparato para paliar esta deficiencia: el ascensor.
Sabe de las ventajas de subir a pie las escaleras, pero las sacrifica en pro del ascensor y lo toma para poder conversar banalmente con su compañero de trayecto sobre, por ejemplo, el tiempo.
Hace frío hoy.
Sí, mucho…
Es el invierno.
Sí, el invierno.

Justify my love

2008-04-29T01:24:00.000-07:00

TELL ME YOUR STORIES. I’M NOT AFRAID OF WHO YOU ARE. POOR IS THE MAN WHOSE PLEASURES DEPEND ON THE PERMISSION OF OTHERS. LOVE ME, THAT’S RIGHT. LOVE ME. I WANNA BE YOUR BABY. WANTING, NEEDING, WAITING, FOR YOU TO JUSTIFY MY LOVE

Frank Louis es uno de los fotógrafos que siempre a buscado sorprender, esta vez lo ha hecho con una serie de fotograías inspiradas en la canción de Madonna, "Justify my love".
Este es el trabajo más oscuro que ha realizado. Ninguna de las fotografías muestran poses románticas o naurales, solo denotan sentimientos oscuros.
Lujuria y deseo en una mezcla que solo busca el poder de la libertad, libertad de conseguir el placer final, un placer confuso, un placer completo.
Louis es un poeta, un mago, un prestidigitador. Sus realizaciones crean juegos malabares, juegos que no son de manos, sino de conceptos o ideas. Cada una de sus realizaciones en cualquiera de los ámbito remite a su universo propio, que no es otro que el mundo cotidiano pero visto con una mirada desprejuiciada y libre.

Cuerpo humano

2008-04-27T11:01:00.000-07:00

El cerebro humano dispara sus alertas cuando percibe movimiento.

Entramos en una sala donde el tiempo se ha detenido, todo es quietud. A través del cristal de los grandes ventanales cerrados, la luz de la luna, redonda y magnífica, se posa sobre los objetos inertes, dotándolos de cuerpo y forma, jugando a las sombras. Nada nos llama la atención hasta que, por el rabillo del ojo, vemos la manecilla de un reloj que avanza por la esfera, sin obstáculos, ininterrumpidamente.

Automáticamente fijamos nuestra atención a ese movimiento. El cerebro nos ha puesto alerta, pero perdemos interés rápidamente al observar un movimiento monótono y repetitivo. Esa rutina que sigue la manecilla ha sido registrada y olvidada. No hay ninguna novedad que nos haga estar atentos.

Ahí, en su constante agitación, radica la magia del fuego y el mar. Siempre en movimiento, siempre siguiendo un mismo patrón, pero siempre distinto. Nuestra mente no puede registrar una pauta repetitiva en esa suave cadencia siempre cambiante. No existe la quietud. Por esa razón nos podemos quedar horas ante una chimenea, observando el temblor ondulante de las llamas, o mirando al mar. No podemos apartar la mirada, desviar la atención. Nos hipnotiza.

Tom Katt

2008-04-27T01:07:00.001-07:00

Nacido en Georgia, en el seno de una familia italo-francesa, Tom Katt es uno de los actores más corpulentos de la escena porno gay.

Dió sus primeros pasos dentro de la industria pornográfica gay a los 21 años, bajo el nombre de Thom Payne. Nombre que cambió por el de Tom Katt en poco tiempo.

Aparte de la veintena de películas en las que ha aparecido, incluyendo titulos como "Cuming Attractions" o "Heaven Too Soon", "Abduction 2:The Conflict" o la mítica "Total Corruption 2", ha sabido compaginarlo con su faceta de fisioculturista, aunque no haya sido fácil.

El actor siempre se ha definido como bisexual hasta que descubrió que sentía mayor inclinación por las mujeres. Más tarde se casó y ahora espera volver a cambiar siendo un sacerdote para llevar la Palabra de Dios a los demás.

Rayo de sol

2008-04-26T01:34:00.000-07:00

Me gusta el cine de Medem porque hace posible todo aquello que yo creo que está ahí, escondido, asomando tímidamente la punta de la nariz, esperando a que alguien lo reconozca. El azar, la suerte, el karma. Y el sexo. El sexo que todo lo cambia, lo purifica y lo destruye para volver a cambiarlo.

Ayer volvía ver Lucia y el Sexo, después de mucho tiempo. Y volvió a emocionarme la simplicidad con que cuenta historias complicadas, su sabio manejo de los tiempos, de los flashbacks. Y aunque la Nimri es snob, una lágrima de esos ojos árabes y almendrados, como de princesa, pueden emocionarme más que todo el discurso acerca del amor que lanza Paz Vega, a pesar de que sin duda ha sido el mejor personaje de su carrera. O la imagen en que la niña muerta se reencuentra con su madre, convertida en esa sirena imaginaria.

Me pregunto si nuestra vida está llena de esas casualidades que hacen mágicas las películas para quien sienta una debilidad por este tipo de señales. Me pregunto si alguien habrá sido capaz de imitar la declaración de Paz Vega a Tristán Ulloa al principio de la película. O si alguien simplemente puede enamorarse de alguien a través de lo que lee. Lucía se enamora de Lorenzo por lo que escribe. Elena, se cura a través de las palabras de Lorenzo el farero. Lorenzo y la Luna, la luna para concebir, la luna en esa hija desconocida. Ana y Otto. Ángeles e infiernos en Tierra. Tierra rojiza, sequía. Mar azul y arena blanca. Ciudades y frías islas finlandesas. Extremos que se tocan. Ese es el cine de >Medem.

Sería bonito escribir un relato lleno de Anas, Ottos, Lunas y Lorenzos, cuentos que curan y agujeros por los que puedes caerte y salir al otro lado y volver a aparecer en mitad de tu vida, pero creo que ese cuento ya está escrito.

Mónica Naranjo. Tarántula

2008-04-25T07:46:00.001-07:00

"Este trabajo es el reflejo de una lucha hacia la libertad de expresión y de interpretación. Es la evolución lógica que debí haber seguido si me lo hubieran permitido, aunque nunca es tarde".

Casi seis años sin lanzar un nuevo álbum de estudio llegaron a su fin cuando Europa, primer single de Tarántula ha visto la luz. Así se llama el séptimo trabajo discográfico de Mónica Naranjo cuya edición se publicó el pasado 22 de abril. Un disco de ambientes góticos y carácter autobiográfico con el que ha "recuperado la ilusión".

Fue en 2001 cuando la cantante se embarcó en el ambicioso proyecto de Chicas malas, gestado en Estados Unidos junto al productor Tommy Mottola, todopoderoso de la industria discográfica, aunque pronto lo consideró el "mayor tortazo" de su vida, que le llevó a sentirse "frustrada y descolocada.

Con una producción dirigida por Cristóbal Sansano y realizada por los escoceses Chris Gordon y Dave McClean, todas las canciones del disco están compuestas por Mónica y José Manuel Navarro. Las mezclas finales las ha realizado en Londres Steve Fitzmaurice (Depeche Mode, Tina Turner, Seal...), que por primera vez ha trabajado con un artista de habla española, y la masterización ha corrido a cargo de Emily Lazar en los estudios The Lodge, de Nueva York.

Tarántula, asegura, "expulsa ese veneno" en once canciones que resumen una etapa de su vida en la que se dio cuenta de que "desde arriba todo se ve muy solitario. El dinero no puede comprar afecto, salud ni familia, que es lo que necesito y lo que antes no tenía", confiesa.

Tarántula no es álbum fácil, que entre a la primera. Es un mundo de sonidos, melodías, arreglos, timbres nuevos y mezcla de estilos, en los que hay que adentrarse sin miedo. Temas potentes y dramáticos sobre la decadencia de los grandes imperios y sus historias de amor (Europa); canciones contra las mentiras del día a día (Todo mentira); cantos a la lucha contra los que ahogan a la juventud (Diles que no); al abuso de poder y la arrogancia de muchos sistemas (Usted); cantos sin obviar el humor a la superficialidad reinante (Amor y lujo); a la esperanza (Idilio)...

Son 11 canciones que exigen desconectar de este mundo caótico para adentrarse en un universo subterráneo y conformar un relato lineal y conceptual. Nuevos conceptos dance, modernas y atrevidas estructuras rítmicas y un par de baladas para retomar fuerzas y poder deleitarse de la dulzura, de la también frágil y sensible naturaleza de Mónica.

"Sin prisas pero sin pausas, cada día avanzaba pasito a pasito en mi olvidado camino con cauto sigilo entre claves y pentagramas. Tratando el tema con el mayor de los silencios, iba día tras día plasmando todas las sensaciones internas con formas alternativas y en muchas ocasiones muy radicales. Debía volver a ser fiel a mi instinto y sincera con todo el pasado, porque sabía que lo mejor de aquellos años iba a volver"

De buenos propósitos?

2008-04-24T00:43:00.001-07:00

¿Cuánto duran los buenos propósitos?

Vas a salir de la ducha y te das cuenta que te has olvidado la toalla tendida en la terraza. Aún así, sales, vas dejando un reguero de agua por todo el pasillo, tropiezas con el gato, casi te dejas los dientes en la mesa, llegas a la terraza, saludas al vecino, coges la toalla y piensas ¿para qué coño voy a taparme ahora?

A estas alturas, los buenos propósitos ya no son tan buenos.

Coges el metro. Hace calor y los desodorantes han abandonado a la mitad de los viajeros que te aplastan, te empujan y te pisan. Por suerte no hablan. Apreciado silencio… “PRÓXIMA ESTACIÓN AVENIDA DE AMÉRICA…”. Llega la estación(trasbordo con línea seis,siete y nueve de metro y con los autobuses interurbanos). Y suben a tu vagón "...con todos los vagones y tienen que subir precisamente a este, al MIO" dos mil cuatrocientos setenta y seis ruidosos, chillones, adorablemente insoportables niños y niñas (estas chillan aún más) de ocho o nueve años con sus correspondientes profesores vociferando órdenes que obviamente son obviadas. Y te preguntas ¿por qué? Y después te vuelves a preguntar ¿Dónde está Herodes cuando más lo necesitas?

A estas alturas, los buenos propósitos ya no son tal.

Sigues con tu viaje, lindos pensamientos acuden a tu mente (jodidos críos ¿no podían haber alquilado un autobús?) y … “PRÓXIMA ESTACIÓN GOYA” y sigues pensando (...pero cuando se bajan de una vez estas bestias) hasta que llegas a la estación. En algún momento del trayecto has pensado que el día no podía comenzar peor… ¡Craso error! Suben a tu vagón (insisto, hay seis o siete, pero suben a MI jodido vagón) mil cuatrocientos cincuenta y dos niños y niñas (estás no hablan, son hormonalmente tímidas) preadolescentes. Estos son menos ruidosos, pero empujan más fuerte hasta que (sin querer) se me escapa un codazo consiguiendo de nuevo un pequeño pero preciado espacio donde habitar.

A estas alturas, mis buenos propósitos se han convertido en un infinito, inmenso odio y desprecio hacia la sociedad en general y el ser humano y sus cachorros en particular.

Afortunadamente, cuando abandono la ciudad subterránea y salgo a la calle, sigue haciendo una temperatura agradable e incluso llovizna. Recupero un poco de fe y algún propósito, aunque dista mucho de ser bueno.

Llego al curro hora y cuarto tarde respecto al horario oficial, cuarto de hora respecto a mi horario particular, mando a la mierda al primero que me dice la mala cara que traigo –“Vete a tomar por el puto culo”-, me chuto dos cafés, me siento en mi silla y decido que hoy no es un buen día para trabajar.

Cuando era pequeño

2008-04-23T01:04:00.001-07:00

Cuando era pequeño, una de las frases que mas se repetía de forma insistente a mi alrededor, seguro que como a más de uno, era esa de que, cuando creciera, iba a entender muchas cosas que en aquel momento no entendía.

Terminé asumiendo que ser pequeño era equivalente a ser imbécil o tonto, y que, a medida que fuera creciendo, esa tontería iría desapareciendo. Así, algún día llegaría a ser un ser adulto y lo tendría todo claro. Lo de ser maduro tenía su gracia, yo no llegaba a entender como podía ser no maduro, si no tenía ninguna parte de mi cuerpo de color verde, pero claro, como era niño esa era una de las miles de claves que se me escapaban.

Aparte de todo esto, ser adulto era ingresar en el selecto grupo de mentes avanzadas, y desde ese momento pasabas a formar parte de un olimpo privilegiado. Ahora ya estoy ahí y, una de dos, o no he madurado nunca, o todo aquello de "cuando seas grande..." no era otra cosa que una forma de quitarme de enmedio y de no dar explicaciones.

Haber crecido no ha servido para tener las claves de nada, todo lo contrario, ha servido para acrecentar dudas. Con los años de quien he aprendido a desconfiar es de aquel que no duda, aquel que lo tiene todo claro. Eso del espíritu elevado aplicado a los adultos no se sostiene ni con los astronautas. Este infantilismo que ha hecho campamento en nuestra mentalidad de hoy en día me parece un síntoma de atraso. Las mujeres y hombres gastan dinero, se internan en mesas de operaciones para no parecer adultos, para seguir siendo siempre jóvenes. Forever young, que cantaban los Alphaville cuando iba al instituto. Los parques de atracciones ya no son un lugar vedado a los niños, todos queremos jugar ahí, hacer de la vida un inmenso parque temático.

¿Para que queríamos crecer y dejar atrás la infancia?¿Sólo para poder llegar tarde a casa por la noche?

De cuartos oscuros

2008-04-22T12:23:00.001-07:00

Cuartos oscuros atestadas de sudor de multitud y lágrimas de humo, de urgencias, soledades y anhelos. Cacofonías de ritmos tribales, malformación del pentagrama. Luces y flashes de neón atrayendo a insectos nocturnos. Ausencia de conversación y sosiego. Escaparate de rostros pintados y cuerpos esculpidos. Mercado de alcohol y sexos que se exhiben y se miran de reojo, escudriñando entre la penumbra y el humo, rozandose y evaluando la calidad del ganado.

Lugares comunes donde mostrarse, donde observar y sentirse observado, calibrado y censado. Clasificado por tu pelaje. Tú entras, tú no. Mercaderes de roces y sonrisas sin derecho a devoluciones. Adquirir y rechazar. Escupidera de mentiras e historias de instantes. Retoques entre reflejos de orines y vómitos, lamentos y risas histéricas.Vuelta a la plaza como un mihura, exhibiéndose. Engañándose. Ocultando.

Desde las tripas

2008-04-21T01:21:00.001-07:00

Te lo había advertido infinidad de veces, pero hablar contigo era darse de cabezazos contra una pared. No te importaba nada. Parecías permanentemente cabreado contigo mismo por estar vivo, castigándote y castigando a los demás, a la gente que te quería, precisamente por eso, porque te hacían sentir el centro de atención, te hacían sentir importante y tu no querías más que pasar por la vida sin hacer demasiado ruido, de puntillas.

Hacía tiempo que había renunciado a convencerte. No era flaqueza por mi parte, al contrario. Lo entendía, todos lo entendíamos. Sabíamos que nuestras insistencias acabarían por alejarte. Aunque tu no te dieras cuenta, o quizás sí, necesitabas estar protegido. Y precisamente esa necesidad de protección era la razón que te estimulaba a herirnos constantemente.

No soportabas tu propia debilidad, pero mucho menos que tuviera conocimiento de ella. Me odiabas por eso y quizás fuera eso lo que te hacía avanzar cada vez más hacia el límite, descender peldaño a peldaño hacia un nuevo infierno particular del que no tenías intención de salir. Te habías metido sin quererlo en un círculo vicioso del que no podías salir. Tu carácter inestable, era lo que te confería esa personalidad arrolladora de la que querías huir.Yo por entonces era un crío. Aún no había cumplido los dieciocho y tú rondabas los veintiocho. Podría decir que no sabía que te aprovechabas de mí, que mi ingenuidad me hacía inocente, pero sería falso. Sabía perfectamente que me buscabas y te ofrecías por una única razón. Era yo como podía haber sido cualquier otro, así que en realidad yo también me aprovechaba de esa situación. No voy a excusarme. Yo buscaba sexo y tú buscabas drogas, y de paso obtenías sexo. Se podría definir como un perfecto ejemplo de simbiosis. Ambos obteníamos un beneficio. La única diferencia era que a ti te costó la vida y a mí, como mucho, una fugaz mala conciencia.

Yo por esa época andaba, como tantos otros, sobre el filo de la navaja. Estaba en esa edad en que todo es nuevo y todo hay que probarlo para conocer los propios límites. Por ese desconocimiento del límite, las borracheras eran constantes y las visitas al ambulatorio con comas etílicos frecuentes. Pero no me bastaba el alcohol. Jugaba y jugábamos con todo tipo de caramelos y acabé convertido en un camello a pequeña escala. Todos los amigos, conocidos y amigos de los amigos y conocidos de los conocidos, venían a tratar conmigo. Y tú no eras ajena a esas transacciones. Tú nunca tenías dinero. Tú nunca tenías nada. Venías a verme, echábamos un polvo y sin salir de la cama te enrollabas la goma en el brazo. Cada vez que venías, me reencontraba con esos sentimientos que aparecían entre sombras, el hecho de saber que iba a disfrutar de tu cuerpo y tu experiencia en la cama, pero también de la angustia de verte bombear la sangre dentro de la jeringuilla para mezclarla con el caballo. El verte caer al abismo en mi cama que aún olía a sudor y a sexo. En realidad todos andábamos sobre el filo de la navaja, pero a ti parecía que te gustaba cortarte hasta sangrar.

También me tranquilizaba saber que te pinchabas estando yo presente. Ese era el peor momento, justo cuando eras más débil y frágil. Por eso te daba la droga. El sexo era casi una excusa. Teníamos un acuerdo sin palabras, entre amigos, para alejarte de esos descampados, esos mercados ambulantes de camellos donde todo el mundo sabía como entraba por nadie como salía. De todos modos era imposible controlarte.

Pero ese día llegamos tarde. Nos dijeron que te habían visto junto a la gasolinera del kilómetro 11. Ese era uno de los peores sitios. La gasolinera estaba cerrada por la noche y no había nada en varios kilómetros. Fuimos a buscarte y cuando llegamos te vimos en medio de la autovía. Tan solo llevabas una camiseta y unos calzoncillos que en algún momento habían sido blancos. Los pantalones los encontramos más tarde junto al depósito de coches. Tenías tu cazadora de cuero a modo de muleta y estabas toreando a los coches que pasaban a toda velocidad por la autovía, haciendo sonar el claxon para que te apartaras.

Pero tú no te apartabas.

Te acercabas cada vez más para hacer un pase, tambaleándote a cada gesto, a cada paso. Hasta que llegó el Opel Kadett. El primer golpe te debió partir todos los huesos de las piernas y te elevó para hacer añicos el cristal del coche con tu cabeza. Volaste por encima en varias vueltas de campana hasta estrellarte contra el asfalto. Ahí seguramente ya estabas muerto, pero tenía que venir detrás aquel camión cargado de comida congelada. Si no hubiera frenado, si sólo hubiera pasado por encima de ti, quizás a día de hoy no tendría pesadillas. Pero el conductor decidió frenar. Tu cuerpo quedo atrapado en las ruedas del autobús y fue arrastrándote sobre el asfalto, fundiéndote como un trozo de mantequilla sobre una rebanada de pan caliente.Te lo había advertido infinidad de veces. Pero cuando me acerqué a lo que quedaba de ti, no encontré nada. Estabas extendida a lo largo de cien metros de asfalto de la autovía y de ti ya sólo quedaba mi recuerdo.

Forgiving Zak Spears

2008-04-20T01:27:00.001-07:00

Zak Spears es una de las personalidades más fuertes de la pornografía gay,interpretando al "puro macho" según ha contado alguna que otra vez. Es unaespecie de oso fuerte y duro hecho para trabajos pesados con unasonrisa increiblemente encantadora.

Khristofor Vladimir Rossianov mejor conocido como Zak Spears es descendiente de rusos y alemanes, este actor pornográfico que lleva mas de 15 años en la industrria del cine porno, profunda voz, cuerpo muscular y velludo que lo hacen hoy dia el tipico “daddy” o papi de la pornografía.

Es conocido por su gran masculinidad , su sinceridad, y sus escandalosos orgasmos. Nadie se corre como Zak. Parece que explota cada vez que lo hace. Es muy versátil en sus interpretaciones, lo mismo hace de pasivo, de activo o de ambos a la vez llevándolo todo al extremo.No sonríe mucho, pero cuando lo hace... es una monada.

Su nombre artístico se formó por la combinación de Zack Morris, personaje de la serie de televisión "Salvados por la campana" y de Randy Spears, actor porno hetero de la década de los 90.

Ha trabajado en más de 50 cintas, casi todas entre 1993 y 1995 en las que ha hecho de todo:protagonista, secundario, jack offs, tríos, gang bangs,... En 1996 se retira de la industria cinematográfica para adultos y en 2004 regresa de nuevo de forma activa, incluso participando en películas no pornográficas como "Forgiving the Franklins" bajo el nombre de Khris Scaramanga.

Gregory Gore

2008-04-19T03:47:00.000-07:00

"SOMETIMES IT REALLY DOESN’T TAKE MORE THAN DETERMINATION TO MAKE YOUR DREAMS COME TRUE. IF YOU REALLY WANT SOMETHING, YOU GO FOR IT, AND YOU CAN MAKE IT HAPPEN. "

Gregory Gore es un perfecto ejemplo de aquellos que hacen sus sueños realidad. Sin considerar los caminos personales que ha elegido en su vida, Gore siempre ha encontrado tiempo para su gran pasión, la fotografía.

Su vida transcurre en Orlando, Florida, ciudad donde reside y es uno de esos fotógrafos que se ha realizado a si mismo. En su trabajo es consciente de la viveza de los elementos que observa, es capaz de captar plenamente la sensación excepcional de composición y color, por eso no deja desapercibido al espectador los fuertes contrastes y los colores a veces extremos. Eso y el uso de objetos mezclados con sus modelos crean una idea abstracta, irreal a a veces.

Todas y cada una de las fotografías que componen su universo hablan por si solas, cada una interpreta una escena diferente de una historia también diferente. Gregory Gore apenas necesita una introducción. Su trabajado por si mismo cuenta todo lo que quiere expresar.

La disciplina de Janet

2008-04-18T05:28:00.001-07:00

Después de haber sido castigada por el público Norteamericano tras el "incidente" del SuperBowl (el álbum 20 Y.O. fue un fracaso rotundo), Janet Jackson regresa sabiendo que necesita algo de Disciplina.

Discipline es el primer disco tras dejar Virgin y su décimo album de estudio y vió la luz el pasado febrero. Ya ha sido número 1 en el Billboard estadounidense, además de haber entrado, según Mediatraffic, en 232 000 hogares (físicamente, pues no se cuentan las copias digitales, legales e ilegales, que internet provee).

Además de Rodney Jerkins, el nuevo álbum trae consigo una larga lista de productores, incluyendo Jermaine Dupri, Ne - Yo, Stargate, Tricky Stewart y The-Dream.

Miss Jackson nos trae un álbum con 13 temas, además de los acostumbrados 'interlude', que bien merecen estar dentro de la colección personal de cualquier popero. Aunque el disco parezca algo helado, distante y totalmente innovador, incluyendo una computadora llamada Kyoko con la que habla y hace una especie de dueto en "So Much Betta". A pesar de los momentos de excentricidades, el disco está lleno de canciones pegadizas y efusivas. "Feedback", "Rock with U" y "2nite". Solamente cuando se pone sentimental es cuando parece llegar al orgasmo con "The Greatest X", "7 inches? Yup, that'll do!", "The 1" dueto con Missy Elliot.

Tengo ganas

2008-04-17T06:37:00.001-07:00

"Tengo ganas de fiesta, de que acabe el invierno, de volver a nadar en el mar.De soñar el verano en el que fuimos novios y poderle cambiar el final, si, poderle cambiar el final.Tengo algunos poemas escritos de entonces que ahora te harían reir. Hace mas de tres años de aquel verano y sigo enamorado de ti, hace más de tres años de aquel verano y sigo enamorado de ti. "

De tamaños

2008-04-16T10:05:00.001-07:00

Hace ya unos cuantos años, una empresa de productos clínicos fabricados con látex lanzó en Estados Unidos una nueva línea de preservativos.

El departamento de marketing al completo, tras numerosos e imaginativos brainstormings, decidió qué colores eran los más vistosos para poner en sus cajas, cual sería el nombre de marca que utilizarían para su reclamo, cuántas unidades irían en cada una de las cajas, la campaña de publicidad que emplearían para su lanzamiento, etc.

También decidieron ofrecer al comprador distintas tallas para sus productos, exactamente tres.

Unos meses más tarde, con el producto ya en venta, realizaron un estudio para determinar porqué los índices de ventas de sus diferentes tallas eran tan atípicos, ya que los porcentajes diferían mucho respecto al resto de preservativos en el mercado.

Al parecer, la talla grande tenía unas ventas iguales e incluso mayores que los de la competencia, mientras que la mediana se quedaba muy atrás y la más pequeña apenas tenía salida.

El resultado del estudio fue muy claro. Era un problema de egos, de la dichosa presunción y vanidad masculina.

Las tallas de los preservativos estaban indicados mediante una S (pequeño), una M (mediano) y una L (grande) mientras que los preservativos de los competidores se indicaban con una L (grande), una XL (extra grande) y una XXL (extra extra grande).

Algunos días

2008-04-15T12:14:00.000-07:00

Los párpados se cierran bajo su propio peso.

Duelen las cuencas de los ojos, parece que van a estallar por tanta presión.

No recuerdo haberme tragado ningún cactus, pero seguro que lo he hecho y este dolor de cabeza me impide recordar.

Tengo frío, sin embargo sudo.

Me duelen las pestañas.

Algo se ha instalado entre el aire exterior y mis pulmones, como una gasa , un tela o un tamiz muy denso y en cada respiración el aire me resulta insuficiente.

Estoy cansado, muy cansado... y todo por culpa de esas pequeñas y blanduzcas bolitas.

Voy a reducir mi consumo energético al mínimo vital.

Placeres pequeños

2008-04-14T05:00:00.001-07:00

El agradable aroma asciende desde el plato, aún caliente, mezclandose con los aromas que todavía inundan la cocina.

Pausa.

Intento detener el tiempo tensando el momento. Respiro hondo a través de la nariz llenando mis pulmones, inundando mis sentidos de esa fragancia tan antigua, tan de pueblo, tan mediterránea.

Una sonrisa se deja ver en mis labios. Todavía con el intenso sabor en la boca, vuelvo a coger el pan, parto un pedazo y lo unto, una vez más, en el aceite de un verde dorado. Lo como y vuelvo a repetir la misma la escena mientras pienso en lo sencillos que son, a veces, los placeres.

Y es que mis padres me han traído del pueblo una garrafa de cinco litros de aceite de oliva.

Blake Harper

2008-04-12T11:27:00.000-07:00

Peter Tiefenbach, más conocido como Blake Harpe, nació en Canadá el 19 de octubre de 1968.
Actor porno gay, que comenzó trabajando en la industria para adultos en Febrero de 1998 y por su "versatilidad" como actor se ganó la lealtad de muchos admiradores debido a su apasionado trabajo en la pantalla (realmente "disfrutaba" en cada trabajo que hacía y eso se transmitía rápidamente), además su enorme sonrisa, su vello corporal y facial, eran otros ingredientes excelentes a sumar a sus cualidades físicas, que se hacía notar en sus "dotes" ante las cámaras.

Su cuerpo se fue haciendo más musculoso al paso de su carrera. En 1999 ganó el premio como "Mejor Actor" en la ceremonia de los Adult Erotic Gay Video Awards (conocidos como los premios "Grabbys"). Además, fue galardonado en 2001 con el premio GayVN Award como "Actor Gay del Año".Durante el 2005, en el documental "Naked Fame", Harper se retira del mundo del porno y regresó a la enfermería, su profesión.

Ésto lo hizo para apoyar a su novio, otro actor porno retirado, Colton Ford; quien intentaba comenzar una carrera en la industria de la música dance.

A modo de curiosidad, comentar que Blake Harper tiene cicatrices en su mano izquierda que procura ocultar cuando se encuentra cerca de la cámara.

Sin duda alguna Blake Harper ha entrado en la historia del porno como una auténtica "PornoStart" de la década de los 90.

Anthony Gayton

2008-04-11T15:38:00.000-07:00

Anthony Gayton es uno de esos fotógrafos clave del homoerotismo actual gracias a su estudio del cuerpo masculino a lo largo de la historia. No faltan en sus colecciones referencias religiosas, alusiones a los desnudos en la era victoriana o al cine de principios del siglo XX.
El Renacimiento, el Barroco y la primera fotografía del siglo XIX son sus principales referentes.
Entre los artistas que cita como influencias más directas aparecen el pintor Stanley Spencer y el fotógrafo de celebridades Cecil Beaton, que de hecho fueron quienes le indujeron a dedicarse al arte. También clásicos como Caravaggio o el polifacético Jean Cocteau, para quienes la obra de Gayton pretende ser un homenaje.
Sin embargo, no deja de citar la iconografía gay entre sus influencias. O incluso el porno. Uno de sus máximos referentes es Jean Genet, autor de 'Querelle de Brest', una de las mayores novelas de culto (gay) de la historia.
Nació en Devon, Inglaterra, hace 40 años. A los 19 empezó un curso de fotografía y a los 20 se mudó a Londres para continuar sus estudios en la Universidad. Recibió un premio por su proyecto final y en 1990 consiguió exponer sus obras por primera vez en varias galerías de Londres.
En 1993 se trasladó a Viena, trabajando como asistente fotográfico entre este año y 1998, entre la capital austríaca y París. Finalmente, tras 8 años decidió retomar las fotos de creación propia. Pronto empezó a aparecer en revistas alemanas y holandesas alrededor del año 2000 y Viena vio su primera exposición privada en 2001.
Desde entonces sus exposiciones y participaciones en revistas se han multiplicado casi geométricamente. Entre ellas destacan su colaboración con las revistas 'Gay Times' y la australiana 'Blue', la exposición 'Secret Matter: Life', sobre la vida gay en Austria durante los últimos 100 años, o la flamante portada que le encargaron para Playgirl.
De toda su obra, quizá la más popular sea el expo-libro 'Sinners and saints', que ha recorrido medio mundo y por supuesto ha llegado a librerías especializadas. En soporte físico vio la luz en junio de 2005 y recopilaba algunas de las obras que Anthony Gayton había realizado durante los 6 años anteriores.

El cuento oscuro de NajwaJean

2008-04-11T01:59:00.000-07:00

"Es un disco poderoso, con mucha fuerza. yo me mantengo en el lado oscuro y carlos saca la potencia, la parte rítimica".

Diez años después de lanzar su primer álbum, 'No blood', la actriz y cantante Najwa Nimri y el productor Carlos Jean se reencuentran con un nuevo álbum, que salió a la venta el pasado 1 de abril.

Till it breaks se anuncia como un disco descarnado, duro a ratos y oscuro, dando un cambio radical en la música del binomio Najwa Nimri y Carlos Jean.

La canción Crime es el primer single. Una canción que crece en intensidad, marcada por la sugerente y sensual voz de Najwa y una envoltura dirigida por Carlos Jean que recoge elementos de rock contemporáneo.

"Es un disco que mira al rock porque queríamos un disco que sonase a banda. he cantado en directo junto a los músicos. Las canciones han salido en tres tomas como máximo. Las letras tienen mala baba. Hablan de Carlos, de chicos imaginarios, de mi hijo... Alguna es bastante onírica, del tipo nosotros contra el mundo; otra es un canto al aire antibélico, o sobre la sociedad enferma. Nunca hablando sobre las cosas claramente, siempre con metáforas, como en un cuento. Tienen carga sexual y mala leche, con cierto sentido oscuro que intenta salir afuera", dice Najwa. Para Carlos, el álbum "está en la frontera de la oscuridad. Es totalmente distinto de todo lo que he hecho. De repente, encontramos quee queríamos hacer ésto, llegando a lo máximo que podemos. creo que hemos vuelto a hacer algo original y distinto en este país".

...un ingés, un francés y un griego

2008-04-10T07:48:00.001-07:00

Un inglés le dijo a un francés en francés que el griego era un idioma muy ruidoso, a lo que el francés le respondié en un perfecto inglés que los que realmente eran ruidosos eran los propios griegos, no su idioma.

Un griego que pasaba por allí los escuchó y molesto con las afirmaciones del inglés y del francés, les comentó, empleando un inglés con un marcado acento griego, que igual o más ruidosos podían ser los ingleses o los franceses que los griegos y que, claramente, ellos no habían conocido ni tratado con españoles o italianos, ni hablaban el español o el italiano. No había terminado el griego de pronunciar sus palabras cuando irrumpieron en la discusión un italiano y un español que venían charlando en alemán ya que eran compañeros de clase de filología centroeuropea, pero que entendieron perfectamente el inglés con marcado acento griego del griego puesto que también ambos controlaban dicho idioma. Ambos se sintieron muy molestos por las afirmaciones del griego y rebatieron sus argumentos en inglés puesto que el griego los había expresado en inglés, a la par que el español, que además de alemán e inglás tambián hablaba un poco de francás debido a la vecindad de ambos países, aunque con un marcado acento español, le reforzaba al francés los argumentos que defendía en inglés su amigo el italiano siempre con la conciliadora intención de dejar las cosas claras y el chocolate espeso.

El francés le respondía al español con su perfecto y diplomático francés que entendía su postura, pero que esta le pareca un tanto extremista ya que en Francia se estilaba más el café con leche que el chocolate puro.

En esto llegaron cinco o seis italianos más, unos del norte y otros del sur y cada uno con su dialecto, venían acompañados de un ruso, de un alemán de origen turco y de un brasileño, estos les propusieron al francés, al inglés, al griego, al español y al italiano que continuaran su discusión tomando unas cervezas en la taberna de la esquina, un local con música en directo regentado por un irlandés muy simpático que hablaba galico, inglés y un poco de portugués ya que había residido unos años en Portugal.
La última vez que los vi fue en la taberna del irlandés. Todos chocaban entre risas y alborozo sus jarras de cerveza en un brindis ruso al grito unísono de Kalinka! y estaban montando tal escándalo que eso más que una taberna irlandesa pareca la cancha de baloncesto del Paratinaikos. Y lo mejor de todo es que tenía toda la pinta de prolongarse hasta altas horas de la madrugada.

como en un musical

2008-04-09T04:12:00.000-07:00

Hoy ha sonado el despertador y al levantarme, me he sentido como en un musical. No estaba en la calle el bullicio de todas las mañanas ni la luz del día recién nacido, en su lugar había un patio de butacas en semipenumbra, repleto de sombras expectantes el comienzo del acto.

No se porqué, en la ducha me han entrado unas ganas irrefrenables de ponerme a cantar, y eso que a mi no me gusta cantar mientras el agua me moja, ni siquiera tararear las notas de alguna canción. Pero esta vez, no he podido evitarlo y he comenzado a chapurrear frases que han ido formando una canción improvisada.

He salido del baño y me he encontrado con Marcos en la cocina. Todo ha sucedido como sin darme cuenta. Estaba tostando pan y el tostador emitía el sonido de cientos de alegres violines, primaverales, en una melodía trepidante. Se ha puesto a cantar y me ha dado los buenos días siguiendo la melodía con la que jugaba el tostador.Pareca radiante, contento, feliz, y se ha puesto a balilar por la cocina mientras yo me tomaba el café.
Ya en la calle un barrendero bailaba al son de un vals de cláxones con su escoba, los coches avanzaban, paso a paso en el atasco del Paseo, iban al compás, y los conductores sonreían al avanzar.

Yo me he integrado con el conjunto y he cruzado por el paso de peatones realizando pequeños saltos para pisar solamente las rayas blancas, esquivando a gente y girando sobre la punta del tacón de los zapatos.

Al pasar por una parada de autobús cerca de mi trabajo, todo se ha calmado, las personas que esperaban formaban una cola e interpretaban una especie de blues mientras chasqueaban los dedos y llevaban el ritmo con el pie:

Que mierda es el trabajo, nena
Que mierda es
Que mierda es el trabajo
Que mierda es

Me he dejado llevar por el ritmo y la tristeza poniéndole cara de resignación a la rutina que me ha llevado hasta el 11 de Villanueva.

Página 23, párrafo 5

2008-04-08T05:16:00.000-07:00

Hace tiempo, descubrí una interesante iniciativa, uno de esos mensajes que circulan por la red y he decidido formar parte ella.
Se trata de compartir el quinto párrafo de la página 23 del libro que tienes entre manos. El tercer párrafo en el libro que estoy leyendo continúa en la página siguiente, pero me ha parecido inoportuno cortarlo, así que me he tomado la licencia de continuar paseando por la 24.

“Lil es, debería remarcar, una mujer alta y sustancialmente delgada, con puntiagudos y afilados codos, orejas, nariz, dientes y (en sentido metafórico) lengua, pero con suaves y redondeados pechos, nalgas y muslos. Todos están de acuerdo en que ella es una mujer preciosa, con un pelo rubio natural un poco ondulado y una dignidad de estatua. No obstante, su adorable cara tiene una extraña y particular expresión que estoy tentado a describir como de ratoncillo, si no fuera porque entonces la imginarías con pequeños y brillantes ojos rojos y, al contrario, sus ojos son de un azul muy brillante. Además, los ratones rara vez miden un metro setenta y siete centímetro, son esbeltos, o atacan a los...........[página 24] hombres, y lil, en cambio, es y hace todo eso. Sin embargo, su precioso rostro, según se observe, recuerda la imagen de un ratón, un hermoso ratón, por supuesto, pero raton al fin y al cabo. Durante nuestro noviazgo, en una ocasión le mencioné ese parecido, y me costó cuatro semanas de total abstinencia sexual. No es necesario decir nada más, amigos míos, esta analogía ratonil es estrictamente entre vosotros y yo.”

El hombre de los dados
Luke Rhinehart
(trad. Manuel Manzano)

Estambul: la esencia turca

2008-04-07T08:37:00.000-07:00

Hay pocas ciudades en el mundo que ofrecen tantas cosas después de ver lo mas imprescindible. Estambul es una de estas. A parte de ser capital de dos imperios poderosos en la historia, actualmente con casi doce millones de habitantes es la ciudad más grande de Turquía moderna, centro cultural, industrial y turístico.

La historia de la ciudad, que se conoce como la Capital de los Imperios, se remonta a la antigüedad. Fue fundada por Megaras en el siglo séptimo a.c. y denominada Bizancio en honor a su comandante Byzas. La ciudad, que se desarrolló muy rápidamente y se transformó en un gran centro comercial, fue durante cientos de años la capital de los imperios romano, bizantino y otomano. Hoy en día se ha convertido en la ciudad turística, comercial e industrial más impor-tante de Turquía.

Cuesta un poco acostumbrarse al caótico estilo de vida de Estambul y probablemente a primera vista no llama tanto la atención, pero poco a poco se llena de colores y aromas que hacen que caigas rendido a sus pies.

Los locales de ambiente no se muestran como tales en el sentido clásico, ni aparecen en las revistas, sin embargo, la homosexualidad y la bisexualidad son omnipresentes.

La sociedad turca es una sociedad machista donde el honor y el orgullo disfrutan de un alto estatus. A pesar de ello, Istiklal Caddesi, por ejemplo, no es sólo la principal calle de tiendas, también es una zona de ambiente. Es aquí donde se pueden enontrar saunas, locales de ambiente y discotecas. La prostitución masculina no está permitida, pero si tolerada.

Reclamo absoluto son Galata Tower, el Puente Galata, la Spice Bazaar y Big Bazaar, y por supuesto la famosa Mezquita Azul.

Damian Ford, de porno star a chef internacional

2008-04-06T11:20:00.000-07:00

Damian Ford nació en San Francisco, USA, un 17 de Julio de 1963. Budista por elección, fue Modelo, Pórno Star y actualmente es un reconocido Chef Internacional. Asume su curriculum con absoluta tranquilidad, pero reconoce que si algo cambiaría en su vida....sería justamente su paso por la industria cinematografica.

Generalmente es activo en todas sus películas y la ultima fue filmada en Buenos Aires. Llegó a ser uno de los preferidos de productoras como Falcon y Racing y su repertorio cuenta con al menos 22 éxitos.

En lo personal detesta a las personas que piensan que por historia en la industria pornográfica, el sexo lo es todo en su vida, o aquellas que en un primer contacto están mas interesadas en el tamaño de su pene o terminar en su cama, antes que establecer una conversacion al menos adulta.

Casi ya no participa en películas XXX y esta 100% focalizado a su profesión de Chef. Fue Cocinero en Los Angeles y Paris, cocinó para el príncipe Albert de Bélgica, y en los últimos dos años pasa la mayor parte del tiempo en Restaurantes y Resorts de Ásia ubicados en paradisíacos lugares e islas ( Phi Phi, Kho Lanta, Singapure). Al menos en esos lugares aunque distante de su hogar y afectos distruta de su más grande pasión: el buceo en profundidad...

Bill Travis

2008-04-05T05:30:00.000-07:00

Not so long ago, few people were willing to accept that the male nude and art belong together. The female nude had a long and glorious tradition in art, but the Classical tradition of the male nude had somehow become the province of stuffy professors and men who lingered over the “wrong” gender.

Bill Travis es un artista que comenzó a exhibir a mediados de 2004. Originalmente formado como medievalista, produjo su primera obra de arte como una reintrepetacion de la misma. Temáticamente, esto significaba el abandono de la materia religiosa y aplicar una innovadora técnica de transferencia donde el oro brilla a través de la fotografía.

Graduado del Instituo de Bellas Artes, y profesor de la Universidad de Michigan, Travis ha publicado sus trabajos en diferentes paises de Europa, América y entre ellas Argentina.

El perfeccionamiento y la carga emocional de su trabajo son extraordinarios, y en constante evolución, desarrollando novedosas técnicas para expresar su visión, incluyendo la combinación de la fotografía con el óleo, pastel y el cristal. Consigue dar un toque de fotografía antigua o incluso de pinturas a sus instantáneas.

Ha creado un universo en el que las sombras juegan con la luz, oscuridad y color, misterio y oscuro deseo se despiertan ante el espectador que pasea por su mirada.

Además es defensor de una corriente que , renegando del clásico culto a la belleza del cuerpo femenino, defiende un uso artístico del cuerpo masculino alegando un error en la elección del género. Instantaneas en las que hombres, dumiendo o soñando muestran la emoción que les hace sentirse observados. Un sentimiento que se hace mas fuerte cuando se introduce en su própia intimidad jugando con el claro-oscuro, verdaderas piezas de arte en los que el misterio y la sensualidad se pasean de la mano.

4 minutes

2008-04-04T11:56:00.000-07:00

El pasado 17 de marzo, se presentó el estreno mundial de 4 minutes, el primer adelanto de lo que será el undécimo album de estudio de Madonna, que bajo el título de Hard Candy se publicará el 29 de abril.

Si en el apartado musical ha contado con la colaboración de Justin Timberlake, en lo referente a la imagen ha vuelto a contar con la mirada del fotógrafo Steven Klein. Esta vez, la Reina del Pop, en la portada de este nuevo disco, interpreta el papel de sexy luchadora de pressing catch.

Ya está confirmado el listado de canciones:

01.Candy Store 02. 4 Minutes To Save The World 03. Give it 2 Me 04. Heartbeat 05. Miles Away 06. She's Not Me 07. Incredible 08. Beat Goes On 09. Dance Tonight 10. Spanish Lesson 11. Devil 12. Voices

En total doce temas producidos por Pharrell Williams, Timbaland y Nate Danja Hill, una brillante colección de temas up-tempo en los que la diva se acerca a sonidos más urbanos, dance, club y fundamentalmente hip hop.

Whising I was lucky

2008-04-03T08:13:00.000-07:00

Suele ocurrirme que cuando mejor quiero hacer algo, cualquier cosa, acabo estropeandola, aflora mi sincera mediocridad o, sencillamente, la abandono hasta caer en el olvido.

Me he especializado en piezas inacabadas. Podría ofrecer, a modo de ejemplo, todo un catálogo de hechos o deshechos pero ya he advertido que no suelo terminar lo que comienzo, así que evitaré empezar la lista para no caer en rutina inexplicable. Si esto que hoy empiezo acaba por adquirir mis vicios será efímero.

No es falta de memoria, es indiferencia, irresponsabilidad, discontinuidad. Es el para qué voy a hacer un esfuerzo si luego resulta que todo se queda en el olvido… Aunque quizás no sea del todo sincero conmigo mismo. En realidad, para quien más me cuestan los esfuerzos suele ser para mí. ¿Para qué, digo yo, me voy a esforzar por un jodido irresponsable?, y entro en el círculo vicioso, en la historia interminable, en fin. Extraña paradoja.
Experimentar es, a día de hoy, casi lo único que me mueve a realizar algo por lo que no obtengo un beneficio directo. Así pues, bienvenido seas a esta nueva aventura. El que te tenga leyendo esto, el que hayas llegado hasta aquí, se lo debes a algunas personas que a lo largo de estos años, de estos últimos meses para ser exactos, me han propuesto que siga con lo que hasta hace algún tiempo había abortado.

No voy a hacer una declaración de intenciones. Si acaso, cuando me canse, escribiré una declaración de finales en forma de epitafio. Sólo procuraré hacerlo con cierta frecuencia, aunque ésta no se cuente entre mis virtudes.

Y para concluir esta descomposición de mi mente, qué mejor que algo que haga referencia al nombre con que bauticé esta futura ristra de palabras, "Entiendes".

La evolución de las costumbres

2008-04-02T08:25:00.000-07:00

...paseando por la urbe, siempre estática con sus elementos cambiantes, multitud de sombras habitan presentando sus individuales y particulares testimonios, muy diferentes entre ellos.

Diferentes interpretaciones de un mismo concepto, de una misma forma. Paisaje, costumbres y relaciones; una arquitectura concreta; frontera entre público y privado; relaciones interpersonales; retratos y bodegones. Adentrándose en los rincones, en las partes de las partes, "desglosar" en metáforas una trama de líneas que se hacen concretas desde un aporte subjetivo.

Y así, hilando las miradas, nos creamos la muestra; nuestra propia visión de la ciudad postmoderna europea. Un paisaje diferente para cada espectador que asocia los espacios archivados en su memoria para juntarlos, en un mecanismo de descontextualización y asociación, con las instantaneas mostradas.

Como referencia y punto de partida, la experiencia, la mía, la tuya, la de los que nos rodean. Percepción de un ecosistema, estudio del tiempo en los movimientos de la vida. Todo, nada y poesía; la presencia de la ausencia como formación global en el proceso, el que a partir de “El ombligo del mundo” son partes de la obra final.

¿Final?, eso no existe, visión holística, tal vez, de lo cotidiano, partes de un todo y partes sueltas con autonomía, con entidad y autodefinición.

Experiencias reflejadas en espejos, visiones de un ego físico y conceptual, condición femenina dentro y fuera, arte y vida, vida y pensamiento, positivo y negativo reflejo uno del otro, planteado como sinónimos en la existencia de lo cotidiano. El peso de la experiencia, de las referencias que llevan a construir historias, a presentarlas después de una profunda reflexión tergiversando su sentido.

Espacios descontextualizados de su uso ritual del día a día. Objetos escogidos, “que no son ready-made” “sino contadores” de una historia que pertenece a alguien o a muchos. Relaciones en lugares, espacios que viven situaciones y que la retornan a un pasado.

Roles, lo cotidiano también, el cada día, el continente de sentimientos, emociones, puentes. Cuerpo, exceso y concepto de pecado de una tradición de la que es difícil-imposible desprenderse. Condicionados por una educación, las referencias pesan y la moralidad con ellas. Todo intenta limpiarse en un aseo conceptual que se materializa en metáforas de una higiene física de cuerpo y alma.

Do you remember?

2008-04-01T14:43:00.000-07:00

...te acuerdas cuando las primeras ideas se convertían en páginas y las páginas conformaban todos los espacios en los que "Entienden" ha habitado.

¿Cómo reflejar el tiempo en todos esos espacios cambiantes?

Cómo reflejar el tiempo, aquello que no huele, no se ve, no se toca pero que sentimos y nos marca irreversiblemente. Aprovecharlo, detenerlo, saborearlo son algunos de los deseos inalcanzables de toda persona que vive en una sociedad en la que el tiempo se computa, se cronometra, esclaviza.

Nuestra vivencia del tiempo hace que se multiplique en varios paralelos, simultáneos. El tiempo científico, cronometrable, se mezcla con el tiempo subjetivo, interior, nuestra propia percepción. Tenemos la necesidad de archivarlo todo, conservar todos los recuerdos o detalles de nuestra vida o de la vida de los demás. Guardar pruebas de todas las realidades que no podemos vivir. Disfrazarnos en los recuerdos de otros, vivir la vida de otros, travestirnos. Momentos que no podremos ya nunca re-vivir igual porque ya no somos aquellos, porque el tiempo nos ha cambiado.

Tiempo devorando a sus hijos como reflejo del tiempo que nos da la vida y nos la arrebata, tiempo que como diría Borges "no existe", si no que somos nosotros mismos.