Pictures of you

if only i had thought of the right words i could have hold on
to your heart if only i'd thought of the right words i wouldn't be breaking
apart all my pictures of you
Pictures of you ( the cure)

Decepcionado, decidió romper con su pasado, materialmente. Cogió su album de fotos, y decidió que cada día rompería dos, una al despertar y otra al irse a la cama. Dos por día. Sin excepción.

A la mañana siguiente se levantó diez minutos antes de lo habitual, y se sentó con la taza de café en la mesa, cruzó los brazos y mientras soplaba y sorbía despacio, eligió la primera víctima. En la foto salían juntos, en una terraza, con un puerto lleno de barcos, tristemente encallados, a la espalda, él con ese polo impoluto y el jersey atado al cuello. Se acercó la foto a los ojos y no reconoció una sonrisa en su boca, sino una mueca forzada. Disfrutó de aquel verano en Tarifa, pero ya no lo recordaba como suyo, sintió que quien había en la imagen era otro. Quemó la foto y la echó en la taza semivacía, la observó arder. Emanaba un extraño olor mezcla de café y plástico.

Por la noche el cansancio le podía, pero siguió con su terapia. Eligió a su madre. No podía seguir recordando el sufrimiento de sus últimos días. Lloró al recordarla, entubada, sonriendo, con la mano tan delgada que los nudillos se clavaban en su palma si apretaba. Lloró. Decidió doblar la foto y cortarla después en pequeños pedazos, no quería saber por dónde sesgaba el cuerpo de su madre, en el patio de la casa del campo, con Blanquita, la gata negra, en sus brazos. Hizo casi cien pedazos, se asomó por la ventana y los dejó caer.

En la calle, un niño creyó que en esa casa estaban de fiesta. No estaba del todo equivocado, en ese piso nacía un futuro...